Capuchandrajo

Capuchandrajo , Capucha Andrajosa o Tatterhood

Había una vez un rey y una reina que no tenían hijos, y eso llenaba de tristeza a la reina; casi nunca conocía una hora feliz. Siempre se lamentaba, diciendo lo aburrido y solitario que era el palacio.

—Si tuviéramos hijos, habría alegría de sobra —afirmaba.

Dondequiera que iba por su reino veía la bendición de Dios en los niños, incluso en la choza más humilde. Y dondequiera que estuviera, oía a las madres regañar a sus pequeños por alguna travesura. La reina pensaba que sería maravilloso poder hacer lo mismo que las demás mujeres.

Por fin, el rey y la reina llevaron al palacio a una muchacha extraña para criarla, tenerla siempre con ellos, amarla si se portaba bien y reprenderla si hacía mal, como a una hija propia.

Un día, la jovencita adoptada jugaba en el patio con una manzana de oro. Entonces llegó una anciana mendiga que traía de la mano a una niña pequeña. No pasó mucho tiempo antes de que la hija de la mendiga y la muchacha del palacio se hicieran grandes amigas, lanzándose la manzana de oro de una a otra.

La reina, que las observaba desde una ventana, golpeó el cristal para que su hija adoptiva subiera de inmediato. La niña obedeció, pero la mendiga también subió; ambas entraron en la galería de la reina tomadas de la mano.

—Deberías estar por encima de correr y jugar con la mocosa de una mendiga andrajosa —reprendió la reina.

Y quiso llevar a la muchacha escaleras abajo.

—Si la reina conociera el poder de mi madre, no me expulsaría —dijo la niña mendiga.

Intrigada, la reina le preguntó qué quería decir. La pequeña explicó que su madre podía ayudarla a tener hijos si así lo deseaba. La reina no lo creyó, pero la niña insistió y le pidió que intentara hablar con su madre.

La reina, curiosa, mandó llamar a la anciana.

—¿Sabes lo que dice tu hija? —preguntó apenas entró.

—No —respondió la mendiga.

—Dice que puedes darme hijos si quieres —replicó la reina.

—Las reinas no deberían prestar oído a los cuentos de una mendiga —contestó la anciana, y se dispuso a salir.

La reina se enfadó y quiso expulsar a la niña, pero ésta sostuvo que cada palabra era cierta.

—Que la reina le ofrezca a mi madre una copa de bebida —dijo—. Cuando se alegre, encontrará la manera de ayudarla.

La reina aceptó. Trajeron a la mendiga de nuevo y la agasajaron con vino e hidromiel hasta que se le soltó la lengua. Entonces la reina repitió su petición.

—Quizá conozco una forma de ayudarte —admitió la anciana—. Esta noche, antes de acostarse, Su Majestad debe mandar traer dos cubos de agua. En cada uno de ellos debe lavarse y después verter el agua debajo de la cama. A la mañana siguiente, cuando mire allí, hallará dos flores: una hermosa y otra fea. La hermosa debe comerla; la fea debe dejarla intacta. Pero cuidado, no olvide esto último.

La reina hizo exactamente lo que la mendiga le aconsejó: subieron los cubos, se lavó en ambos y arrojó el agua debajo de la cama.

¡Y he aquí que, al amanecer, encontró dos flores! Una era fea y desagradable, con hojas negras; la otra, tan brillante y hermosa que jamás había visto algo igual. La reina se comió de inmediato la flor hermosa. Pero su sabor era tan dulce que no pudo resistirse: pensó que la otra “no podría hacer ni mucho daño ni mucho bien”, y también se la comió.

Al poco tiempo, la reina quedó encinta. Primero dio a luz a una niña que traía en la mano una cuchara de madera y montaba una cabra. Era repugnante y fea, y en cuanto vino al mundo gritó:

—¡Mamá!

—Si soy tu mamá —dijo la Reina—, ¡Dios me dé gracia para enmendar mis caminos!

—Oh, no te arrepientas —replicó la niña que montaba la cabra—, porque pronto vendrá detrás de mí una mucho más hermosa.

Y, en efecto, al cabo de un tiempo la Reina dio a luz a otra niña, tan hermosa y dulce que nadie había visto jamás una criatura tan encantadora. Con ella, como puedes imaginar, la Reina estaba feliz.

A la gemela mayor la llamaban Andrajos, porque siempre iba desaliñada y vestía harapos, y porque llevaba una capucha hecha jirones que le colgaba sobre las orejas. La Reina apenas podía soportar mirarla, y las nodrizas intentaron encerrarla a solas en una habitación; pero fue inútil: donde estaba la hermana menor, allí tenía que estar también ella, y nadie conseguía separarlas.

Una Nochebuena, cuando ya eran casi adultas, se oyó un estrépito espantoso en la galería junto a la sala de la Reina.

—¿Qué es ese estruendo? —preguntó Andrajos.

—¡Oh! —dijo la Reina—, no vale la pena saberlo.

Pero Andrajos insistió hasta que la Reina le confesó que un grupo de trols y brujas había venido a celebrar la Navidad. Entonces Andrajos dijo que saldría a espantarlos. Por mucho que todos le rogaran que no molestara a las brujas, ella se empeñó, pero advirtió a la Reina que mantuviera todas las puertas bien cerradas.

Con su cuchara de madera en la mano, salió montada en su cabra a perseguir a las brujas. El alboroto que se oyó en la galería fue tal que parecía que el palacio entero iba a desmoronarse.

De algún modo, una puerta quedó entreabierta. La hermana menor, curiosa, asomó apenas la cabeza para ver cómo iba la lucha. ¡POP! Una vieja bruja se abalanzó, le cortó la cabeza y le puso en su lugar la de un becerro. La princesa volvió a la habitación a cuatro patas, mugiendo como un ternerillo.

Cuando Andrajos regresó y vio a su hermana así, se enojó terriblemente y reprendió a todos por no haber vigilado mejor.

—Aun así, veré si puedo liberarla —dijo.

Pidió entonces al rey un barco en perfecto estado, bien provisto de víveres, pero sin capitán ni marineros: iría sola con su hermana. Y como nada pudo detenerla, se lo concedieron.

Zarpó Andrajos y condujo su nave hasta la tierra donde vivían las brujas. Al llegar, dejó a su hermana a bordo y montó su cabra rumbo al castillo. Allí, en una ventana, vio colgada la cabeza de su hermana. Saltó por la ventana, la arrancó y huyó con ella. Las brujas la persiguieron en enjambre, pero la cabra embestía con sus cuernos y Andrajos repartía golpes con su cuchara de madera hasta que las brujas desistieron.

De vuelta en el barco, colocó la cabeza en su sitio y la princesa recuperó su forma humana.

Navegaron largo tiempo hasta el reino de un rey extranjero.

Aquel rey era viudo y tenía un único hijo. Al divisar la extraña nave, envió mensajeros para averiguar quién venía. Los hombres del rey solo vieron a Andrajos, que galopaba en círculos sobre su cabra por la cubierta, con los rizos al viento. Preguntaron si había alguien más a bordo.

—Sí, mi hermana —respondió Andrajos.

Quisieron verla, pero ella se negó:

—Nadie la verá, a menos que venga el rey en persona.

Cuando el monarca supo esto, bajó al puerto. Entonces Andrajos presentó a su hermana, tan bella y gentil que el rey se enamoró de inmediato. La llevó al palacio y pidió su mano, pero Andrajos puso una condición: el príncipe debía casarse con ella.

El joven se resistió, pues Andrajos le parecía fea y desgarbada; sin embargo, ante la insistencia de su padre y de todos en la corte, acabó aceptando, aunque a disgusto.

Prepararon la boda y, llegado el día, partieron hacia la iglesia. El rey iba primero con la hermana hermosa, a quien todos miraban embelesados. Detrás venía el príncipe, montando junto a Andrajos, que cabalgaba su cabra con la cuchara de madera en la mano. El príncipe parecía ir a un entierro.

—¿Por qué no hablas? —preguntó Andrajos al cabo de un rato.

—¿Y de qué debería hablar? —repuso él.

—Podrías, al menos, preguntarme por qué monto esta fea cabra.

—Está bien… ¿por qué montas esa fea cabra?

—¿Fea? Es el mejor caballo que jamás haya llevado una novia —respondió ella. Y al instante la cabra se transformó en el corcel más magnífico que el príncipe había visto.

Siguieron cabalgando.

—Podrías preguntarme —dijo ella— por qué llevo esta fea cuchara.

—¿Por qué llevas esa fea cuchara?

—¿Fea? Es la varita de plata más hermosa que una novia haya sostenido. —En un instante, la cuchara se convirtió en una reluciente varita de plata.

Más adelante, Andrajos lo incitó otra vez:

—Pregúntame por qué llevo esta fea capucha gris.

—¿Por qué llevas esa fea capucha gris?

—¿Fea? Es la corona dorada más brillante que jamás haya lucido una novia. —Y la capucha se transformó en una corona resplandeciente.

Avanzaron un poco más.

—Ahora podrías preguntarme —dijo ella— por qué mi rostro es tan feo y gris.

—¿Por qué es tan feo y gris tu rostro? —preguntó por fin el príncipe.

—Crees que mi hermana es bella, pero yo soy diez veces más hermosa.

Y en ese instante, Andrajos se volvió tan radiante que el príncipe pensó que nunca había visto mujer más bella en el mundo. Desde entonces, encontró la lengua y cabalgó feliz a su lado.

Celebraron el banquete nupcial con abundante cerveza, y después ambos matrimonios —el del rey con la hermana menor y el del príncipe con Andrajos— viajaron al reino del padre de las princesas, donde hubo otra gran fiesta. La alegría no tuvo fin y, si corres al palacio del rey, quizá aún encuentres una gota de aquella cerveza de boda.

Cuento popular noruego recopilado por Jørgen Moe & Peter Christen Asbjørnsen en Popular Tales from the Norse (1912)