Nunda devora humanos

El Nunda, Devora humanos

Criaturas fantásticas
Criaturas fantásticas

Había una vez un sultán que amaba mucho su jardín y lo plantaba con árboles, flores y frutas de todas partes del mundo. Iba a verlos tres veces al día: primero a las siete, cuando se levantaba, luego a las tres y por último a las cinco y media. No hubo planta ni verdura que se le escapara a la vista, pero fue el que más se demoró ante su único árbol de dátiles.

Ahora el sultán tenía siete hijos. De seis de ellos estaba orgulloso, porque eran fuertes y varoniles, pero al más joven le desagradaba, porque pasaba todo el tiempo entre las mujeres de la casa. El sultán había hablado con él y él no le hizo caso; y le había golpeado, y él no le hizo caso; y lo había atado, y no le hizo caso, hasta que por fin su padre se cansó de intentar hacerle cambiar sus costumbres y dejarlo en paz.

Pasó el tiempo y un día el sultán, para su gran alegría, vio signos de frutos en su árbol de dátiles. Y le dijo a su visir: ‘Mi árbol de dátiles está dando;’ y les dijo a los oficiales: ‘Mi árbol de dátiles está dando’; y les dijo a los jueces: ‘Mi árbol de dátiles está dando;’ y les dijo a todos los hombres ricos de la ciudad.

Esperó pacientemente durante algunos días hasta que los dátiles estuvieron casi maduros, y luego llamó a sus seis hijos y les dijo: ‘Uno de ustedes debe vigilar el árbol de los dátiles hasta que los dátiles estén maduros, porque si no se vigila, los esclavos los robarán. , y no tendré ninguno hasta dentro de un año.

Y el hijo mayor respondió:

—Yo iré, padre—, y se fue.

Lo primero que hizo el joven fue llamar a sus esclavos y ordenarles que tocaran tambores toda la noche bajo el árbol de dátiles, porque temía quedarse dormido. Entonces los esclavos tocaron los tambores, y el joven bailó hasta las cuatro, y entonces hizo tanto frío que no pudo bailar más, y uno de los esclavos le dijo:

—Está amaneciendo; el árbol está a salvo; Acuéstate, maestro, y vete a dormir.

Entonces él se acostó y durmió, y sus siervos también durmieron.

Pasaron unos minutos y un pájaro bajó volando desde un matorral vecino y se comió todos los dátiles, sin dejar ni uno solo. Y cuando el árbol quedó desnudo, el pájaro se fue como había venido. Poco después, uno de los esclavos se despertó y buscó las fechas, pero no había fechas para ver. Luego corrió hacia el joven y lo sacudió, diciendo:

—Tu padre te puso a vigilar el árbol, y tú no lo has hecho, y todos los dátiles se los ha comido un pájaro.

Nunda devora humanos
Nunda devora humanos

El muchacho saltó y corrió hacia el árbol para comprobarlo por sí mismo, pero no había ninguna fecha por ningún lado. Y gritó en voz alta:

—¿Qué diré a mi padre? ¿Le diré que me han robado los dátiles, o que cayó una gran lluvia y se desató una gran tormenta? Pero él me enviará a recogerlos y a llevárselos, ¡y no hay nadie que se lo traiga! ¿Le digo que los beduinos me echaron y que cuando regresé no había fechas? Y él responderá: “Tenías esclavos, ¿no peleaban con los beduinos?” Lo mejor será la verdad, y eso se lo diré.

Luego fue directamente hacia su padre y lo encontró sentado en su terraza con sus cinco hijos a su alrededor; y el muchacho inclinó la cabeza.

—Dame las noticias del jardín—, dijo el sultán.

Y el joven respondió:

—Todos los dátiles se los ha comido algún pájaro: no queda ni uno.

El sultán guardó silencio por un momento y luego preguntó:

—¿Dónde estabas cuando llegó el pájaro?

El muchacho respondió:

—Observé el árbol de dátiles hasta que cantaron los gallos y amaneció; Luego me acosté un rato y me dormí. Cuando desperté, un esclavo estaba parado junto a mí y dijo: «¡No queda ni un dátil en el árbol!». Y fui al árbol de dátiles y vi que era verdad; y eso es lo que tengo que decirte.

Y el sultán respondió:

—Un hijo como tú sólo sirve para comer y dormir. No tengo ningún uso para ti. Sigue tu camino, y cuando mi árbol de dátiles vuelva a dar frutos, te enviaré otro hijo; tal vez observe mejor.

Así que esperó muchos meses, hasta que el árbol estuvo cubierto de más dátiles de los que ningún otro árbol había producido antes. Cuando estaban a punto de madurar, envió a uno de sus hijos al huerto, diciendo:

—Hijo mío, tengo muchas ganas de probar esos dátiles: ve y cuídalos, porque el sol de hoy los llevará a la perfección.

Y el muchacho respondió:

—Padre mío, ahora me voy, y mañana, cuando el sol pase de las siete, manda que venga un esclavo y recoja los dátiles.

—Bien—, dijo el sultán.

El joven fue al árbol, se acostó y durmió. Y alrededor de la medianoche se levantó para mirar el árbol, y todos los dátiles estaban allí: hermosos dátiles, balanceándose en racimos.

—Ah, mi padre ciertamente tendrá un banquete—, pensó. —¡Qué tonto fue mi hermano al no prestar más atención! Ahora está en desgracia y ya no lo conocemos. Bueno, estaré observando hasta que llegue el pájaro. Me gustaría ver qué clase de pájaro es.

Y se sentó y leyó hasta que los gallos cantaron, amaneció y los dátiles todavía estaban en el árbol.

—Oh, mi padre tendrá sus citas; Ahora están todos a salvo—, pensó para sí mismo. —Me acomodaré en este árbol—, y se apoyó en el tronco, y le sobrevino el sueño, y el pájaro bajó volando y se comió todos los dátiles.

Cuando salió el sol, vino el jefe y buscó las fechas, y no había fechas. Y despertó al joven y le dijo:

—Mira el árbol.

Y el joven miró, y no había fechas. Y se le taparon los oídos, le temblaron las piernas y se le hizo pesada la lengua al pensar en el sultán. Su esclavo, mirándolo, se asustó y preguntó:

—Señor mío, ¿qué pasa?

Él respondió:

—No tengo ningún dolor en ninguna parte, pero estoy enfermo en todas partes. Todo mi cuerpo está bien y todo mi cuerpo está enfermo. Temo a mi padre, porque ¿no le dije: “Mañana a las siete probarás los dátiles”? ¡Y él me ahuyentará como ahuyentó a mi hermano! Yo mismo me iré antes de que él me envíe.

Luego se levantó y tomó un camino que pasaba directamente por delante del palacio, pero no había dado muchos pasos cuando se encontró con un hombre que llevaba un gran plato de plata, cubierto con un paño blanco para tapar los dátiles.

Y el joven dijo: ‘Los dátiles aún no están maduros; Debes regresar mañana.

Y el esclavo fue con él al palacio, donde estaba sentado el sultán con sus cuatro hijos.

‘¡Buen saludo, maestro!’ dijo el joven.

Y el sultán respondió:

—¿Has visto al hombre que envié?

—Sí, maestro; pero las fechas aún no están maduras.

Pero el sultán no creyó en sus palabras y dijo;

—Este segundo año no he comido dátiles por culpa de mis hijos. ¡Vete, que ya no eres mi hijo!

Y el sultán miró a los cuatro hijos que le quedaban y prometió ricos regalos al que le trajera los dátiles del árbol. Pero pasó año tras año y nunca los consiguió. Un hijo intentaba mantenerse despierto jugando a las cartas; otro montó a caballo y dio vueltas y vueltas alrededor del árbol, mientras los otros dos, a quienes su padre envió juntos como última esperanza, encendieron hogueras. Pero hicieran lo que hicieran, el resultado era siempre el mismo. Al amanecer se durmieron y el pájaro se comió los dátiles del árbol.

Había llegado el sexto año y los dátiles del árbol estaban más espesos que nunca. Y el jefe fue al palacio y le contó al sultán lo que había visto. Pero el sultán se limitó a menear la cabeza y dijo con tristeza:

—¿Qué me importa eso a mí?. He tenido siete hijos, y desde hace cinco años un pájaro devora mis dátiles; y este año será igual que siempre.

Ahora el hijo menor estaba sentado en la cocina, como era su costumbre, cuando escuchó a su padre decir esas palabras. Y él se levantó, fue a su padre y se arrodilló ante él.

—Padre, este año comerás dátiles—, gritó. —Y en el árbol hay cinco grandes racimos, y cada racimo lo daré a una nación distinta, porque las naciones que están en la ciudad son cinco. Esta vez cuidaré yo mismo el árbol de los dátiles. Pero su padre y su madre se rieron de buena gana y pensaron que sus palabras eran tonterías.

Un día, el sultán recibió la noticia de que los dátiles estaban maduros y ordenó a uno de sus hombres que fuera a observar el árbol. Su hijo, que se encontraba allí, escuchó la orden y dijo:

—¿Cómo es posible que le hayas ordenado a un hombre que vigile el árbol, cuando yo, tu hijo, me quedo?

Y su padre respondió:

—Ah, seis no sirvieron de nada, y donde fallaron, ¿lo lograrás tú?

Pero el muchacho respondió:

—Ten paciencia hoy y déjame ir, y mañana verás si te traigo dátiles o no.

—Deje ir al niño, Maestro—, dijo su esposa; —Tal vez comamos los dátiles, o tal vez no, pero déjelo ir.

Y el sultán respondió:

—No me niego a dejarlo ir, pero mi corazón desconfía de él. Todos sus hermanos prometieron justicia, ¿y qué hicieron?

Pero el niño suplicó, diciendo:

—Padre, si tú, yo y mi madre vivimos mañana, comerás los dátiles.

—Vete entonces—, dijo su padre.

Cuando el niño llegó al jardín, dijo a los esclavos que lo dejaran y que regresaran a casa y durmieran. Cuando estaba solo, se acostaba y dormía profundamente hasta la una, cuando se levantaba y se sentaba frente al árbol de dátiles. Luego sacó un poco de maíz de un pliegue de su vestido y un poco de arena de otro.

Y masticó el maíz hasta que sintió que le daba sueño, y luego se puso un poco de arenilla en la boca, y eso lo mantuvo despierto hasta que llegó el pájaro.

Al principio miró a su alrededor sin verlo, y susurrando para sí:

—Aquí no hay nadie—, revoloteó ligeramente sobre el árbol y estiró el pico en busca de los dátiles. Entonces el niño se acercó sigilosamente y lo agarró por el ala.

El pájaro se giró y se alejó rápidamente, pero el niño nunca lo soltó, ni siquiera cuando se elevaron en el aire.

—Hijo de Adán—, dijo el pájaro cuando las cimas de las montañas parecían pequeñas debajo de ellos, —si te caes, estarás muerto mucho antes de llegar al suelo, así que sigue tu camino y déjame seguir el mío.

Pero el niño respondió:

—Dondequiera que vayas, yo iré contigo. No puedes deshacerte de mí.

—No comí tus dátiles—, insistió el pájaro, —y el día está amaneciendo. Déjame seguir mi camino.

Pero nuevamente el muchacho le respondió: ‘Mis seis hermanos son odiosos para mi padre porque viniste y robaste los dátiles, y hoy te verá mi padre, y te verán mis hermanos, y toda la gente del pueblo, grandes. y pequeño, te veré. Y el corazón de mi padre se alegrará.

—Bueno, si no me dejas, te arrojaré—, dijo el pájaro.

Así que voló aún más alto, tan alto que la Tierra brillaba como una de las otras estrellas.

—¿Cuánto quedará de ti si te caes de aquí?— preguntó el pájaro.

—Si muero, me muero—, dijo el niño, —pero no te dejaré.

Y el pájaro vio que era inútil hablar y bajó otra vez a la tierra.

—Aquí estás en casa, así que déjame seguir mi camino—, suplicó una vez más; —O al menos haz un pacto conmigo.

—¿Qué pacto?— dijo el niño.

—Sálvame del sol—, respondió el pájaro, —y yo te salvaré de la lluvia.

—¿Cómo puedes hacer eso y cómo puedo saber si puedo confiar en ti?

—Saca una pluma de mi cola y ponla en el fuego, y si me quieres, iré a ti, dondequiera que esté.

Y el niño respondió: ‘Bueno, estoy de acuerdo; sigue tu camino.’

‘Adiós amigo mío. Cuando me llaméis, si es desde lo profundo del mar, vendré.

El muchacho observó cómo el pájaro se perdía de vista; Luego fue directamente al árbol de dátiles. Y cuando vio las fechas su corazón se alegró, y su cuerpo se sintió más fuerte y sus ojos más brillantes que antes. Y se rió a carcajadas de alegría, y se dijo:

—¡Ésta es MI suerte, Sentado-en-la-cocina! Adiós árbol de dátiles, me voy a acostar. Lo que te comió, no te comerá más.

El sol ya estaba alto en el cielo cuando el jefe, a cuyo cargo se refería, vino a mirar el árbol de dátiles, esperando encontrarlo despojado de todos sus frutos, pero cuando vio los dátiles tan gruesos que casi ocultaban las hojas volvió corriendo a su casa y tocó un gran tambor hasta que todos vinieron corriendo, e incluso los niños pequeños querían saber qué había pasado.

—¿Qué es? ¿Qué pasa, jefe? —gritaron.

—¡Ah, no es un hijo lo que tiene el amo, sino un león! ¡Hoy el Sentado en la Cocina se ha descubierto la cara delante de su padre!

—¿Pero cómo, jefe?

—Hoy el pueblo podrá comer los dátiles.

—¿Es verdad, jefe?

—Oh, sí, es cierto, pero que duerma hasta que cada uno haya traído un regalo. El que tiene aves, que tome aves; el que tiene un macho cabrío, que tome un macho cabrío; el que tenga arroz, que tome arroz. Y el pueblo hizo como él había dicho.

Luego tomaron el tambor y se dirigieron al árbol donde dormía el niño.

Y lo levantaron y se lo llevaron, con trompetas, clarínes y tambores, con palmadas y gritos de alegría, directamente a la casa de su padre.

Cuando su padre oyó el ruido y vio las cestas hechas de hojas verdes, rebosantes de dátiles, y a su hijo cargado sobre el cuello de los esclavos, su corazón dio un vuelco y se dijo:

—Hoy por fin comeré dátiles—. Y llamó a su mujer para ver qué había hecho su hijo, y ordenó a sus soldados que tomaran al niño y lo trajeran a su padre.

—¿Qué noticias traes, hijo mío?—, dijo.

—¿Noticias? No tengo ninguna novedad, salvo que si abres la boca verás a qué saben los dátiles. Y arrancó un dátil y se lo puso en la boca a su padre.

—¡Ah! En verdad eres mi hijo—, gritó el sultán. —No te pareces a esos tontos, a esos inútiles. Pero dime, ¿qué hiciste con el pájaro, porque fuiste tú y sólo tú quien lo acechó?

—Sí, fui yo quien lo esperó y quien lo vio. Y no volverá más, ni por su vida, ni por tu vida, ni por la vida de tus hijos.

—Oh, una vez tuve seis hijos y ahora solo tengo uno. Eres tú, a quien llamé tonto, quien me has dado las fechas: en cuanto a los demás, no quiero ninguna.

Pero su esposa se levantó y fue hacia él y le dijo:

—Maestro, te lo ruego, no los rechaces—, y ella suplicó durante mucho tiempo, hasta que el sultán concedió su oración, porque amaba a los seis mayores más que a su último hijo.

Así que todos vivieron tranquilamente en casa, hasta que el gato del sultán fue y atrapó un ternero. Y el dueño del becerro fue y se lo contó al sultán, pero él respondió:

—El gato es mío y el becerro mío—, y el hombre no se atrevió a quejarse más.

Dos días después, el gato atrapó una vaca, y le dijeron al sultán:

—Maestro, el gato ha atrapado una vaca—, pero él solo dijo: —Eran mi vaca y mi gato.

Y el gato esperó unos días, y luego atrapó un burro, y le dijeron al sultán:

—Maestro, el gato ha atrapado un burro—, y él dijo:

—Mi gato y mi burro.

Luego vino un caballo, y después un camello, y cuando se lo dijeron al sultán, dijo:

—No te gusta este gato y quieres que lo mate. Y no lo mataré. ¡Que se coma al camello! ¡Que se coma incluso al hombre!

Y esperó hasta el día siguiente y atrapó al hijo de alguien. Y le dijeron al sultán:

—El gato ha atrapado a un niño—. Y él dijo:

—El gato es mío y el niño mío—. Entonces atrapó a un hombre adulto.

Después de eso, el gato abandonó la ciudad y se instaló en un matorral cerca del camino. Y si alguno pasaba yendo a por agua, lo devoraba. Si veía una vaca que iba a pastar, la devoraba. Si veía una cabra, la devoraba. Todo lo que pasaba por ese camino, el gato lo atrapaba y se lo comía.

Entonces el pueblo acudió en masa al sultán y le contó todas las fechorías de aquel gato. Pero él respondió como antes:

—El gato es mío y la gente es mía.

Y ningún hombre se atrevió a matar al gato, que se volvió cada vez más audaz y finalmente llegó a la ciudad en busca de su presa.

Un día, el sultán dijo a sus seis hijos:

—Voy al campo a ver cómo crece el trigo y vosotros vendréis conmigo.

Siguieron alegremente por el camino hasta que llegaron a un matorral. cuando salió el gato y mató a tres de los hijos.

—¡El gato! ¡El gato! –gritaron los soldados que lo acompañaban. Y esta vez el sultán dijo:

—Búscalo y mátalo. ¡Ya no es un gato, sino un demonio!

Y los soldados le respondieron:

—¿No te dijimos, maestro, lo que hacía el gato, y no dijiste: “Mi gato y mi pueblo”?

Y él respondió:

—Cierto, lo dije.

Ahora bien, el hijo menor no se había ido con los demás, sino que se había quedado en casa con su madre; y cuando oyó que el gato había matado a sus hermanos, dijo:

—Déjame ir, para que me mate también a mí.

Su madre le rogó que no la dejara, pero él no quiso escuchar, y tomó su espada y una lanza y unas tortas de arroz, y fue tras el gato, que ya había corrido a gran distancia.

El muchacho pasó muchos días cazando al gato, que ahora llevaba el nombre de «El Nunda, devorador de personas», pero aunque mató muchos animales salvajes, no vio rastro del enemigo que estaba cazando. No había ninguna bestia, por feroz que fuera, a la que temiera, hasta que al final su padre y su madre le rogaron que abandonara la persecución del Nunda.

Pero él respondió:

—No me puedo retractar de lo que he dicho. Si voy a morir, entonces moriré, pero todos los días debo ir a buscar a la Nunda.

Y nuevamente su padre le ofreció lo que quería, incluso la corona misma, pero el niño no escuchó nada y siguió su camino.

Muchas veces sus esclavos vinieron y le dijeron:

—Hemos visto huellas y hoy contemplaremos a la Nunda.

Pero las huellas nunca resultaron ser las de la Nunda. Vagaron mucho a través de desiertos y bosques, y finalmente llegaron al pie de una gran colina. Y algo en el alma del niño susurró que aquí estaba el fin de toda su búsqueda y que hoy encontrarían a la Nunda.

Pero antes de comenzar a subir la montaña, el niño ordenó a sus esclavos que cocinaran un poco de arroz, y frotaron el palo para hacer fuego, y cuando se encendió el fuego, cocinaron el arroz y se lo comieron. Luego comenzaron su ascenso.

De repente, cuando ya casi habían llegado a la cima, un esclavo que iba delante gritó:

—¡Maestro! ¡Amo!— Y el muchacho se acercó hasta donde estaba el esclavo, y el esclavo dijo:

—Baja tus ojos al pie de la montaña—. Y el niño miró, y su alma le dijo que era el Nunda.

Y descendió sigilosamente con la lanza en la mano, y luego se detuvo y miró hacia abajo.

—Este DEBE ser el verdadero Nunda—, pensó. —Mi madre me dijo que sus orejas eran pequeñas y ésta también lo es. Me dijo que era ancho y no largo, y esto es ancho y no largo. Me dijo que tenía manchas como de gato de algalia, y esto tiene manchas como de gato de algalia.

Luego dejó a Nunda durmiendo al pie de la montaña y regresó con sus esclavos.

—Hoy celebraremos un banquete—, dijo; —Hagan tortas de masa y traigan agua—, y comieron y bebieron. Y cuando terminaron, les ordenó que escondieran el resto de la comida en la espesura, para que si mataban al Nunda pudieran regresar, comer y dormir antes de regresar a la ciudad. Y los esclavos hicieron lo que él les ordenó.

Ya era tarde y el muchacho dijo:

—Es hora de que vayamos tras la Nunda.

Y continuaron hasta llegar al fondo y llegaron a un gran bosque que se encontraba entre ellos y la Nunda.

Aquí el muchacho se detuvo y ordenó a cada esclavo que llevaba dos paños que tirara uno y se metiera el otro entre las piernas.

—Porque—, dijo, —el bosque no es pequeño. Tal vez quedemos atrapados por las espinas, o tal vez tengamos que correr ante la Nunda, y la tela podría atarnos las piernas y hacernos caer ante ella.

Y ellos respondieron:

—Bien, maestro.

E hicieron como él les ordenó. Luego se arrastraron sobre manos y rodillas hasta donde dormía Nunda.

Avanzaron silenciosamente hasta que estuvieron muy cerca de él; luego, a una señal del niño, arrojaron sus lanzas. Los Nunda no se movieron: las lanzas habían hecho su trabajo, pero un gran miedo se apoderó de todos ellos, huyeron y subieron a la montaña.

El sol se estaba poniendo cuando llegaron a la cima, y se alegraron de poder sacar la fruta, los pasteles y el agua que habían escondido, y sentarse y descansar. Y después que comieron y se saciaron, se acostaron y durmieron hasta la mañana.

Cuando amaneció se levantaron y cocinaron más arroz y bebieron más agua. Después de eso caminaron alrededor de la parte trasera de la montaña hasta el lugar donde habían dejado a la Nunda, y la vieron tirada donde la habían encontrado, rígida y muerta. Y lo tomaron y lo llevaron de regreso a la ciudad, cantando mientras caminaban:

—Ha matado al Nunda, el devorador de personas.

Y cuando su padre escuchó la noticia y que su hijo había llegado y traía a la Nunda con él, sintió que no habitaba en la tierra el hombre cuyo gozo era mayor que el suyo. Y la gente se inclinó ante el niño y le dio regalos y lo amaba porque los había liberado de la esclavitud del miedo y había matado a la Nunda.

Cuento popular swahili (Tanzania, Kenia y Mozambique), versión de Andrew Lang abreviada del cuento Sultan Majnun, recopilado por Edward Steere (1828-1882)

Andrew Lang (1844-1912)

Andrew Lang (1844-1912) fue un escritor escocés.

Crítico, folclorista, biógrafo y traductor.

Influyó en la literatura a finales del s XIX e inspiró a otros escritores con sus obras. Hoy se le recuerda principalmente por sus compilaciones de cuentos de hadas del folclore británico.

Sobresalen sus compilaciones: El libro azul de las hadas, El libro rojo de las hadas, El libro verde de las hadas, El libro amarillo y carmesí de las hadas, El Anillo Mágico y Otras Historias, etc.

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