Bacha y el Dragón

La historia de un pastor que dormía todo el invierno

Había una vez un pastor que se llamaba Batcha. Durante el verano pastoreaba sus rebaños en lo alto de la montaña, donde tenía una pequeña cabaña y un redil.

Un día de otoño, mientras yacía en el suelo, soplando ociosamente su flauta, tuvo la oportunidad de mirar hacia la ladera de la montaña. Allí vio una vista asombrosa. Un gran ejército de serpientes, cientos y cientos, se arrastraba lentamente hacia un acantilado rocoso no lejos de donde yacía.

Cuando llegaron al acantilado, cada serpiente arrancó de un mordisco una hoja de una planta que crecía allí. Luego tocaron el acantilado con las hojas y la roca se abrió. Uno por uno se arrastraron hacia el interior. Cuando el último hubo desaparecido, la roca se cerró.

Batcha parpadeó desconcertado.

—¿Qué puede significar esto?— se preguntó a sí mismo. —¿A dónde se han ido? Creo que tendré que subir allí yo mismo y ver qué es esa planta. Me pregunto si la roca se abrirá para mí.

Silbó a Dunay, su perro, y lo dejó a cargo de las ovejas. Luego se dirigió al acantilado y examinó la misteriosa planta. Era algo que nunca había visto antes.

Cogió una hoja y tocó el acantilado en el mismo lugar donde la habían tocado las serpientes. Al instante la roca se abrió.

Batcha entró. Se encontró en una enorme caverna cuyas paredes brillaban con oro, plata y piedras preciosas. En el centro había una mesa dorada y sobre ella una serpiente monstruosa, un verdadero rey de las serpientes, yacía enroscada y profundamente dormida. Las otras serpientes, cientos y cientos de ellas, yacían en el suelo alrededor de la mesa. Ellos también estaban profundamente dormidos. Mientras Batcha caminaba, ninguno de ellos se movió.

Batcha paseaba de aquí para allá examinando las paredes, la mesa dorada y las serpientes dormidas. Cuando vio todo pensó para sí mismo:

—Es muy extraño e interesante y todo eso, pero ahora es el momento de volver con mis ovejas.

Fué fácil decir: «Ahora me voy», pero cuando Batcha intentó ir se dio cuenta de que no podía, porque la roca se había cerrado. Entonces allí quedó encerrado con las serpientes.

Era un tipo filosófico y, después de un momento de perplejidad, se encogió de hombros y dijo:

—Bueno, si no puedo salir, supongo que tendré que quedarme aquí por la noche.

Dicho esto, se cubrió con la capa, se acostó y pronto se quedó profundamente dormido.

Lo despertó un murmullo. Pensando que estaba en su propia choza, se sentó y se frotó los ojos. Entonces vio las relucientes paredes de la caverna y recordó su aventura.

El viejo rey serpiente todavía yacía sobre la mesa dorada pero ya no dormía. Un movimiento como una ola lenta estaba ondulando sus grandes espirales. Todas las demás serpientes que estaban en el suelo estaban frente a la mesa de oro y con lenguas lanzadas silbaban:

—¿Es hora? ¿Es hora?

El viejo rey serpiente levantó lentamente la cabeza y con un profundo silbido murmuró:

—Sí, es hora.

Estiró su largo cuerpo, se deslizó de la mesa dorada y se deslizó hacia la pared de la caverna. Todas las serpientes más pequeñas se retorcían tras él.

Batcha los siguió, pensando para sí mismo:

—Saldré por donde ellos van.

El viejo rey serpiente tocó la pared con su lengua y la roca se abrió. Luego se deslizó hacia un lado y las serpientes salieron, una por una. Cuando salió el último, Batcha intentó seguirlo, pero la roca se cerró en su cara, encerrándolo nuevamente.

El viejo rey serpiente le siseó con voz profunda y entrecortada:

—¡Ja, miserable criatura humana, no puedes salir! ¡Estás aquí y aquí te quedas!

—Pero no puedo quedarme aquí—, dijo Batcha. —¿Qué puedo hacer aquí? ¡No puedo dormir para siempre! ¡Debes dejarme salir! Tengo ovejas en el pasto y una esposa que me regaña en casa en el valle. Ella tendrá un par de cosas que decir si estoy ¡Tarde en volver!

Batcha suplicó y discutió hasta que por fin la serpiente antigua dijo:

—Muy bien, te dejaré salir, pero no hasta que me hayas hecho un triple juramento de que no le dirás a nadie cómo entraste.

Batcha estuvo de acuerdo con esto. Tres veces hizo un poderoso juramento de no contar a nadie cómo había entrado en la caverna.

—Te lo advierto—, dijo la serpiente antigua, mientras abría el muro, —si rompes este juramento, te alcanzará un destino terrible.

Sin decir más, Batcha se apresuró a atravesar la abertura.

Una vez fuera, miró a su alrededor con sorpresa. Todo parecía cambiado. Era otoño cuando siguió a las serpientes al interior de la caverna. ¡Ahora era primavera!

—¿Lo que ha sucedido?— gritó asustado. —¡Oh, qué desgraciado soy! ¿He dormido durante todo el invierno? ¿Dónde están mis ovejas? Y mi esposa… ¿qué dirá?

Con las rodillas temblorosas se dirigió a su choza. Su esposa estaba ocupada adentro. Podía verla a través de la puerta abierta. Al principio no supo qué decirle, así que se metió en el redil y se escondió mientras intentaba pensar en alguna historia probable.

Mientras estaba allí agachado, vio a un caballero finamente vestido llegar a la puerta de la cabaña y preguntarle a su esposa dónde estaba su marido.

La mujer rompió a llorar y le explicó al desconocido que un día del otoño anterior su marido había sacado sus ovejas como de costumbre y nunca había regresado.

—Dunay, el perro—, dijo, —llevó a casa las ovejas y desde ese día hasta ahora no se ha sabido nada de mi pobre marido. Supongo que lo devoró un lobo, o las brujas lo atraparon, lo despedazaron y lo dispersaron por la montaña. ¡Y aquí me quedo, una pobre viuda abandonada! ¡Oh querido, oh querido, oh querido!

Su dolor fue tan grande que Batcha saltó del redil para consolarla.

—¡Ya, ya, querida esposa, no llores! ¡Aquí estoy, viva y bien! Ningún lobo me comió, ninguna bruja me atrapó. He estado durmiendo en el redil, eso es todo. Debo haber dormido todo el invierno

Al ver y oír a su marido, la mujer dejó de llorar. Su dolor se transformó en sorpresa y luego en furia.

—¡Miserable!— ella lloró. —¡Qué tipo de pastor eres, abandonando a tus ovejas y a ti mismo para pasar el invierno holgazaneando durmiendo como una serpiente! Es una hermosa historia, ¿no? Y supongo que me crees ¡Lo suficientemente tonto como para creerlo! Oh, tú, garrapata de oveja, ¿dónde has estado y qué has estado haciendo?

Ella voló hacia Batcha con ambas manos y no se sabe qué le habría hecho si el extraño no hubiera interferido.

—Ya, ya—, dijo, —¡es inútil emocionarse! Por supuesto, no ha estado durmiendo aquí en el redil durante todo el invierno. La pregunta es: ¿dónde ha estado? Aquí tienes algo de dinero. Tómalo y vete. Te llevaré a casa, a tu cabaña en el valle. Déjame a Batcha y te prometo que le sacaré la verdad.

La mujer abusó aún más de su marido y luego, embolsándose el dinero, se fue.

Tan pronto como ella se fue, el extraño se transformó en una criatura de aspecto horrible con un tercer ojo en medio de su frente.

—¡Cielos!— Batcha jadeó asustado. —¡Es el mago de la montaña! ¡Ahora qué me va a pasar a mí!

Batcha había escuchado a menudo historias aterradoras sobre el mago, cómo él mismo podía tomar cualquier forma que deseara y cómo podía convertir a un hombre en un carnero.

—¡Ajá!— el mago se rió. —¡Veo que me conoces! ¡Ahora bien, basta de mentiras! Dime: ¿dónde has estado todo el invierno?

Al principio, Batcha recordó su triple juramento al viejo rey serpiente y temió romperlo. Pero cuando el mago lanzó la misma pregunta una segunda y una tercera vez, y se hizo más grande y con un aspecto más horrible cada vez que hablaba, Batcha olvidó su juramento y confesó todo.

—Ahora ven conmigo—, dijo el mago. —Muéstrame el acantilado. Muéstrame la planta mágica.

¿Qué podría hacer Batcha sino obedecer? Condujo al mago hasta el acantilado y cogió una hoja de la planta mágica.

—Abre la roca—, ordenó el mago.

Batcha colocó la hoja contra el acantilado y al instante la roca se abrió.

—¡Ve adentro!— ordenó el mago.

Pero las piernas temblorosas de Batcha se negaron a moverse.

El mago sacó un libro y empezó a murmurar un encantamiento. De repente, la tierra tembló, el cielo tronó y con un gran silbido, un dragón monstruoso salió volando de la caverna. Era el viejo rey serpiente cuyos siete años habían transcurrido y que ahora se había convertido en un dragón volador. De su enorme boca exhaló fuego y humo. Con su larga cola se movía a derecha e izquierda entre los árboles del bosque y estos se partían y rompían como ramitas.

El mago, todavía murmurando sobre su libro, le entregó a Batcha una brida.

—¡Échale esto al cuello!— ordenó.

Batcha tomó las riendas pero estaba demasiado aterrorizado para actuar. El mago habló de nuevo y Batcha dio un paso incierto en dirección al dragón. Levantó el brazo para lanzar la brida sobre la cabeza del dragón, cuando el dragón de repente se giró hacia él, se abalanzó debajo de él, y antes de que Batcha supiera lo que estaba pasando, se encontró en la espalda del dragón y sintió que lo levantaban, arriba, arriba. , sobre las copas de los árboles del bosque, sobre las mismas montañas.

Por un momento el cielo estuvo tan oscuro que sólo el fuego, que brotaba de los ojos y la boca del dragón, los iluminó en su camino.

El dragón azotaba de un lado a otro con furia, eructaba grandes chorros de agua hirviendo, siseaba, rugía, hasta que Batcha, aferrado a su espalda, quedó medio muerto de miedo.

Luego, poco a poco, su ira se fue enfriando. Dejó de eructar agua hirviendo, dejó de escupir fuego, sus silbidos se hicieron menos aterradores.

—¡Gracias a Dios!— Batcha jadeó. —Tal vez ahora se hundirá en la tierra y me dejará ir.

Pero el dragón aún no había terminado de castigar a Batcha por romper su juramento. Se elevó aún más hasta que las montañas de la tierra parecieron pequeños hormigueros, y siguió subiendo hasta que incluso éstas desaparecieron. Siguieron, siguieron, zumbando entre las estrellas del cielo.

Por fin el dragón dejó de volar y quedó suspendido inmóvil en el firmamento. Para Batcha esto era incluso más aterrador que moverse.

—¿Qué debo hacer? ¿Qué debo hacer?— lloró en agonía. —¡Si salto a la tierra me mataré y no podré volar hasta el cielo! ¡Oh, dragón, ten piedad de mí! Vuela a la tierra y déjame ir y te juro ante Dios por mi vida que nunca más te ofenderá.

La súplica de Batcha habría movido una piedra a la compasión, pero el dragón, con un movimiento enojado de su cola, sólo endureció su corazón.

De repente Batcha escuchó la dulce voz de la alondra que ascendía hacia el cielo.

—¡Alondra!— él llamó. —Querida alondra, pájaro que Dios ama, ¡ayúdame, porque estoy en un gran problema! Vuela al cielo y dile a Dios Todopoderoso que Batcha, el pastor, está colgado en el aire sobre el lomo de un dragón. Dile que Batcha lo alaba por siempre y le ruega que lo libere.

La alondra llevó este mensaje al cielo y Dios Todopoderoso, compadecido del pobre pastor, tomó unas hojas de abedul y escribió en ellas con letras de oro. Los puso en el pico de la alondra y le dijo que los dejara caer sobre la cabeza del dragón.

Entonces la alondra regresó del cielo y, revoloteando sobre Batcha, dejó caer las hojas de abedul sobre la cabeza del dragón.

El dragón instantáneamente se hundió en la tierra, tan rápido que Batcha perdió el conocimiento.

Cuando volvió en sí estaba sentado delante de su propia choza. Miró a su alrededor. El acantilado del dragón había desaparecido. Por lo demás todo seguía igual.

Era tarde y Dunay, el perro, llevaba las ovejas a casa. Había una mujer que subía por el sendero de la montaña.

Batcha lanzó un gran suspiro.

—¡Gracias a Dios estoy de vuelta!— se dijo a sí mismo. —¡Qué bonito es oír el ladrido de Dunay! ¡Y ahí viene mi mujer, que Dios la bendiga! Me regañará, lo sé, pero aunque lo haga, ¡qué alegría me da verla!

Cuento popular checoslovaco recopilado por Parker Fillmore (1878 – 1944) en Czechoslovak Fairy Tales, 1919