Cuentos con magia
Cuentos infantilesVer transcripción original
Hvad tidslen oplevede
Der lå op til det rige herresæde en dejlig velholdt have med sjældne træer og blomster; gårdens gæster udtalte deres henrykkelse over disse, omegnens folk fra landet og købstæderne kom på søn- og helligdage og bad om tilladelse til at se haven, ja hele skoler indfandt sig til lignende visit.
Uden for haven, op til stakittet mod markvejen, stod en mægtig tidsel; den var så stor, fra roden i flere grene, så at den bredte sig og nok kunne kaldes en tidselbusk. Ingen så på den, uden det gamle asen, der trak malkepigernes mælkevogn. Det gjorde lang hals efter tidslen og sagde: “Du er køn! jeg kunne æde dig!” men tøjret var ikke så langt at asnet kunne nå at æde den.
Der var stort selskab på gården, højadelig slægt fra hovedstaden, unge, nydelige piger, og mellem disse en frøken, langvejs fra; hun kom fra Skotland, var høj af byrd, rig på gods og guld, en brud nok værd at eje, sagde flere end én ung herre og mødrene med.
Ungdommen tumlede sig på græsplænen og spillede “kroket”; de gik mellem blomsterne, og hver af de unge piger plukkede en blomst og satte den i en af de unge herrers knaphul; men den unge skotske frøken så længe rundt om, vragede og vragede; ingen af blomsterne syntes at falde i hendes smag; da så hun over rækværket, derude stod den store tidselbusk med sine rødblå, kraftige blomster, hun så dem, hun smilte og bad husets søn plukke hende en af disse.
“Den er Skotlands blomst!” sagde hun; “den pranger i landets våben, giv mig den!”
Og han hentede den smukkeste og stak sine fingre, som om det var den skarpeste rosentjørn, den groede på.
Tidselblomsten satte hun i den unge mands knaphul, og han følte sig højt beæret. Hver af de andre unge herrer havde gerne givet sin pragtblomst for at bære denne, givet af den skotske frøkens fine hænder. Og følte sig husets søn beæret, hvad følte sig da ikke tidselbusken, det var som gik der dug og solskin igennem den.
“Jeg er noget mere end jeg tror!” sagde den indad. “Jeg hører nok egentlig hjemme inden for stakittet og ikke udenfor. Man stilles underligt i verden! men nu har jeg da en af mine over stakittet og sågar i knaphul!”
Hver knop, som kom frem og foldede sig ud, fortalte hun denne begivenhed, og mange dage gik der ikke, så hørte tidselbusken, ikke af mennesker, ikke af fuglekvidder, men af luften selv, der gemmer og giver lyd vidt om, lige fra havens inderste gange og gårdens stuer, hvor vinduer og døre stod åbne, at den unge herre, som fik tidselblomsten af den fine, skotske frøkens hånd, nu havde fået hånden og hjertet med. Det var et smukt par, et godt parti.
“Det har jeg fæstet sammen!” mente tidselbusken og tænkte på blomsten, den gav til knaphullet. Hver blomst, som kom frem, fik den begivenhed at høre.
“Jeg bliver vist plantet ind i haven!” tænkte tidslen, “måske sat i potte, som klemmer, det er nok det allerhæderligste!”
Og tidselbusken tænkte så levende derpå, at den sagde i fuld overbevisning: “Jeg kommer i potte!”
Den lovede hver lille tidselblomst, som kom frem, at den også skulle komme i potte, måske i knaphul: det højeste, der var at opnå; men ingen kom i potte, endsige i knaphul; de drak luft og lys, slikkede solskin om dagen og dug om natten, blomstrede, fik besøg af bi og bremse, der søgte efter medgiften, honningen i blomsten, og honningen tog de, blomsten lod de stå: “Det røverpak!” sagde tidselbusken. “Gid jeg kunne spidde dem! men jeg kan ikke.”
Blomsterne hang med hovedet, sygnede hen, men der kom nye igen.
“I kommer, som I var kaldet!” sagde tidselbusken, “hvert minut venter jeg os over stakittet.”
Et par uskyldige gåseurter og en lang tynd vejbred stod og hørte til med dyb beundring og troede alt hvad den sagde.
Det gamle asen fra mælkevognen skottede i vejkanten hen til den blomstrende tidselbusk, men tøjret var for kort til at nå den.
Og tidslen tænkte så længe på Skotlands tidsel, til hvis slægt den regnede sig, at den til sidst troede sig kommen fra Skotland og at dens forældre selv var groet ind i rigets våben. Det var en stor tanke, men stor tidsel kan nok have stor tanke.
“Man er tit af så fornem familie, at man ikke tør vide det!” sagde nælden, som groede tæt ved, den havde også ligesom en anelse om, at den kunne blive “Netteldug,” blev den rigtigt behandlet.
Og sommeren gik, og efteråret gik; bladene faldt af træerne, blomsterne fik stærke farver og mindre duft. Gartnerlærlingen sang i haven, hen over stakittet:
“Opad bakken, nedad bakken,
det er hele almanakken!”
De unge grantræer i skoven begyndte at få julelængsel, men der var lang tid til julen.
“Her står jeg endnu!” sagde tidslen. “Det er, som om ingen tænkte på mig, og jeg har dog sluttet partiet; forlovet blev de, og bryllup har de holdt, det er nu otte dage siden. Ja, jeg gør ikke et skridt, for jeg kan ikke.”
Der gik endnu nogle uger; tidslen stod med sin sidste eneste blomst, stor og fyldig, nær ved roden var den skudt frem, vinden blæste koldt hen over den, farverne gik, pragten gik, blomsterbægret, stort som for blomsten på en artiskok, viste sig, som en forsølvet solsikke.
Da kom i haven det unge par, nu mand og kone; de gik langs stakittet, den unge frue så ud over det.
“Der står endnu den store tidsel!” sagde hun. “Nu har den ikke blomst mere!”
“Jo der er spøgelset af den sidste!” sagde han og pegede på den sølvskinnende rest af blomsten, selv en blomst.
“Dejlig er den jo!” sagde hun. “En sådan må skæres ind i rammen omkring vort billede!”
Og den unge mand måtte igen over stakittet og bryde tidselbægret af. Det stak ham i fingrene, han havde jo kaldet det “Spøgelset.” Og det kom ind i haven, op på gården og ind i salen; der stod et maleri: “de unge ægtefolk.” I brudgommens knaphul var malet en tidselblomst. Der blev talt om denne, og der blev talt om blomsterbægret, de bragte, den sidste nu sølvglinsende tidselblomst, der skulle skæres efter i rammen.
Og luften bar talen ud, vidt om.
“Hvad man dog kan opleve!” sagde tidselbusken. “Min førstefødte kom i knaphul, min sidstfødte kom i ramme! hvor kommer jeg?”
Og asnet stod ved vejkanten og skottede hen til den.
“Kom til mig, min sulekæreste! jeg kan ikke komme til dig, tøjret er ikke langt nok!”
Men tidselbusken svarede ikke; den stod mere og mere tankefuld; den tænkte og den tænkte helt op mod juletid, og så satte tanken sin blomst.
“Når ens børn er vel inde, finder en moder sig i at stå uden for stakittet!”
“Det er hæderligt tænkt!” sagde solstrålen. “De skal også få en god plads!”
“I potte eller i ramme?” spurgte tidslen.
“I et eventyr!” sagde solstrålen.
Her er det!
📄 Fuente: Tre nye Eventyr og Historier
Al pie de un opulento castillo señorial se extendía un jardín perfectamente cuidado, lleno de árboles, arbustos y flores raras y exquisitas. Ningún visitante dejaba de expresar al propietario su admiración por la gran cantidad de plantas traídas de los más remotos países, así como por los cuadros de flores artísticamente dispuestos. Estos elogios no eran fruto de la lisonja ni una simple fórmula de cortesía.
Los habitantes de los caseríos y pueblos cercanos solían, los domingos, pedir permiso para pasear por las magníficas avenidas. Cuando los niños se portaban bien, el maestro los premiaba llevándolos a dar una vuelta por el jardín.
Pegado al jardín, pero del lado exterior, al pie del seto que lo cercaba, crecía un cardo robusto y vigoroso, cuyas vivaces raíces se extendían por todas partes, formando un matorral espeso. Sin embargo, nadie se fijaba en él… excepto el rucio de la lechera, pues ésta acostumbraba a atarlo cerca de aquel sitio. El asno, estirando el cuello cuanto podía, exclamaba con anhelo:
—¡Oh, qué hermoso eres! ¡Con qué gusto te zamparía!
Pero el cabestro era muy corto, y el pobre asno debía limitarse a mirar el cardo con ternura, dedicándole los más finos requiebros.
Un día, hubo una gran reunión en el castillo con distinguidos invitados, la mayoría procedentes de la capital. Entre ellos se hallaban muchas jóvenes hermosas. La más bella acababa de llegar de tierras lejanas: era escocesa, de alta alcurnia, poseedora de vastas propiedades y grandes riquezas. Era, como decían, un buen partido.
—¡Qué dicha casarse con ella! —decían los jóvenes, y sus madres opinaban lo mismo.
La juventud comenzó a correr por el césped, jugando a la pelota y a otros entretenimientos. Luego todos se pasearon entre los cuadros de flores, y, siguiendo la costumbre de los pueblos del norte, cada joven cogió una flor y la colocó en el ojal de un caballero. La extranjera tardó mucho en escoger: ninguna flor la satisfacía… hasta que sus ojos se fijaron en el seto, del otro lado del cual crecía, pomposa, la mata de cardos, con flores rojas y azules.
Una sonrisa se dibujó en los labios de la elegante escocesa y suplicó al hijo del dueño de la casa que le trajera una:
—Esta es la flor de mi país —dijo—. Aparece en el escudo de armas de Escocia. Tráemela, te lo ruego.
El joven se apresuró a complacerla. Arrancó la más hermosa, no sin pincharse los dedos con sus espinas. Ella se la colocó en el ojal, y él, encantado. La flor del cardo era considerada vulgar en aquella región, pero ahora se vestía de honor.
Y si el joven se sentía orgulloso, ¿qué no experimentaría el cardo? Su gozo era tan intenso como cuando, tras el rocío, el sol lo calentaba por la mañana.
—Así que soy más de lo que muchos creen —pensaba—. Siempre lo sospeché. Deberían trasplantarme al interior del seto. Pero ya se sabe: en el mundo nadie ocupa su verdadero lugar. ¡Miren a una de mis hijas, que ha cruzado el seto y ahora se pavonea en el ojal de un caballero!
Y relató este acontecimiento a todos los retoños de su fértil tronco y a cada uno de los botones que coronaban sus espinosas ramas.
Pocos días después, el cardo se enteró —no por los transeúntes ni por el canto de los pájaros, sino por los ecos que escapan de las ventanas abiertas— de que el joven condecorado con la flor había conquistado el corazón de la escocesa.
—¡Yo los uní! ¡Yo hice ese casamiento! —exclamaba el cardo, repitiendo el relato a cada nueva flor que brotaba en sus ramas.
—Ahora sí que me trasplantarán. ¡Me lo merezco! Tal vez me coloquen en un tiesto precioso, con mantillo fino. Ese es el mayor honor para una planta.
Tan convencido estaba de su próxima gloria, que prometía a la más insignificante de sus flores que pronto estarían todas reunidas en un jarrón de mayólica, o incluso adornando los ojales de todos los elegantes.
Pero sus esperanzas no se cumplieron. No hubo tiesto de barro ni jarrón de porcelana. Las flores siguieron bebiendo sol de día, rocío de noche, y solo recibieron la visita de abejas y abejorros, que venían a libar su jugo.
—¡Ladrones! ¡Bandidos! —gritaba el cardo—. ¡Robáis el perfume de flores que estaban destinadas a los caballeros!
Nada cambiaba. Las flores se marchitaban, otras nuevas brotaban, y a cada una decía el cardo con convicción:
—¡Llegas justo a tiempo! ¡De un momento a otro cruzaremos el seto!
Unas humildes margaritas, que crecían cerca, terminaron creyendo sus palabras, y hasta sentían admiración por el cardo, que las trataba con absoluto desdén.
El asno, algo más escéptico, no se fiaba del todo. Pero por si acaso, tiraba más fuerte del cabestro, deseando alcanzar a su querido cardo antes de que lo llevaran a lugares inaccesibles. En vano. El cabestro era corto.
Tanto fantaseó el cardo con su noble linaje que acabó creyéndose descendiente directo del que figura en las armas de Escocia.
—¡Grandes pensamientos para un gran cardo! —decía con orgullo.
Su vecina, una ortiga, asentía:
—Una puede ser noble sin saberlo. ¡Mira la muselina más fina que visten las reinas! Se hace con fibras de ortiga, ¡como yo!
Pasó el verano y llegó el otoño. Las hojas cayeron, las flores perdieron su aroma. El jardinero recogía los tallos secos cantando:
«Arriba, abajo…
Arriba, abajo…
Tal es el curso de la vida.»
Los abetos del bosque ya pensaban en la Navidad, en ser adornados con cintas, dulces y velas. Sabían que esa gloria les costaría la vida… pero aspiraban a ella con entusiasmo.
—¡Increíble! —se quejaba el cardo—. ¡Hace ocho días se celebró la boda, y nadie se acuerda de mí! ¡Y fui yo quien los unió! ¡Ni una visita, ni un traslado, ni una mención! Pero ya se sabe, tengo demasiado orgullo para dar un paso hacia los ingratos… y aunque quisiera, no puedo moverme.
Las semanas pasaron, y solo quedaba una flor en el cardo, cerca de las raíces. Era grande, robusta, y parecía un sol de plata.
Un día, la joven pareja, ya casados, paseaba por el jardín. Al llegar al seto, la escocesa exclamó:
—¡Mira, ahí está el cardo! Pero ya no tiene flores.
—Aún le queda una —respondió el joven—. O al menos, el espectro de la última.
—¡Y aún así es hermosa! —dijo ella—. Tráemela. La quiero como modelo para adornar el marco de nuestro retrato.
Él volvió a cruzar el seto. Arrancó la flor, recibiendo algunas picaduras. No se quejó: era para su esposa. Ella la llevó al salón, donde había un cuadro del joven matrimonio. Él llevaba en el ojal una flor de cardo. Se habló mucho de la primera flor… y ahora, de la última, que serviría de modelo para cincelar el marco.
El viento esparcía esas palabras por todas partes.
—¡Así es la vida! —exclamó el cardo—. Mi hija mayor fue al ojal de un caballero; mi última flor, a un marco dorado. ¿Y yo? ¿Dónde me pondrán a mí?
No muy lejos, el asno, atado como siempre, guiñaba un ojo hacia la planta amada:
—Si quieres estar abrigada, como una reina, vente a mi estómago, tesoro mío. Anda, acércate, ya que yo no puedo por culpa de este cabestro maldito.
El cardo no respondió a tan grosero ofrecimiento. Ensimismado, siguió rumiando sus pensamientos, hasta llegar, en vísperas de Navidad, a esta reflexión final:
—No importa. Mientras mis hijos sean dichosos, yo, su madre, me resigno con alegría a permanecer fuera del seto, sobre los terrones donde nací.
—Ese desprendimiento te honra —le dijo el último rayo de sol—. Y yo te prometo que recibirás tu recompensa.
—¿Me pondrán en una maceta? ¿En un cuadro? —preguntó el cardo con ilusión.
—No —respondió el rayo de sol, mientras desaparecía en el horizonte—. Te pondrán… en un cuento.
Cuento popular recopilado por Hans Christian Andersen
