Hace muchos siglos, una extraña visión atrajo la atención de los habitantes de Dorf Treseburg.
Todas las mañanas, en lo alto de la cima del Hagedornberg, que se eleva perpendicularmente a las orillas del Bode, se alzaba un ciervo blanco y miraba fijamente hacia el valle.
Permanecía así durante horas, y así había aparecido durante más de cien años, sin ninguna variación ni el más leve signo de la edad. Por maravilloso que fuera esto, era aún más sorprendente que nadie hubiera sido capaz de acercarse a él, aunque varios cazadores lo habían intentado, ni siquiera cuando esperaban por la mañana temprano en el lugar donde solía aparecer.
Esperaban en vano, y sin embargo, al mismo tiempo, los habitantes del pueblo lo podían divisar como de costumbre.
Así sucedió que durante toda una generación nadie había intentado acercarse al ciervo blanco. Por eso todos desconfiaron cuando un herborista del pueblo, llamado Weidemann, declaró un día que no sólo había estado cerca del ciervo, sino que el animal se había acercado a él, se había apoyado en él, había comido de las plantas que llevaba y, finalmente, lo había seguido durante parte del descenso de la montaña.
Pero el herborista era conocido por ser un hombre sincero y pronto se convencieron de la verdad de su declaración, pues un día, apenas había subido al Hagedorn cuando el ciervo blanco corrió hacia él y caminó confiado a su lado, comió de su mano y siguió sus pasos.
Esto provocó aún más sorpresa, ya que el ciervo evitaba a todos los demás. Weidemann también estaba sorprendido por esta confianza, que crecía cada día; y cuando el ciervo lo miró con sus ojos claros de manera tan cautivadora, le pareció que quería hablar y sólo le faltaba el lenguaje.
Un día, por fin, le dijo a su mujer:
—Al ciervo blanco le pasa algo y quiere contármelo. ¡Si yo pudiera saber qué es!
—No es tan difícil—, respondió su mujer. —Pregúntale a la vieja Fischersche, ella te lo podrá decir.
Fischersche era, según algunos, una anciana sabia y buena, según otros una bruja, que vivía en una cabaña un poco alejada del pueblo, de la que nunca salía sola y sin amigos, que evitaba a los hombres y que ellos a su vez la evitaban, pero sólo hasta que se metían en algún lío; cuando les sobrevenía una enfermedad o un accidente, entonces acudían a la anciana Fischersche, le contaban su problema y siempre encontraban ayuda y consejo, o hierbas y brebajes curativos, ante los cuales todas las enfermedades huían.
El herborista acudió a ella, le contó lo que había sucedido y le pidió una explicación del asunto.
Fischersche inclinó su cabeza gris como el hielo y permaneció un rato sumida en sus pensamientos. Finalmente dijo:
—Es una historia maravillosa la del Ciervo Blanco; mi anciana abuela me la contó hace más de cien años, pero ahora no puedo recordarla perfectamente. Sólo sé que es un joven noble encantado, hijo de un conde, pero no logro entender cómo todo esto encaja. Pero pronto lo sabremos. Se lo preguntaré a mis cuervos.
Dicho esto, abrió las ventanas de la cabaña, una hacia el norte, la otra hacia el sur, y murmuró unas palabras ininteligibles y emitió un silbido penetrante.
Pronto se oyó el batir de unas pesadas alas y un graznido ronco, y un par de enormes cuervos primitivos volaron hacia abajo y se posaron, uno en la ventana del norte, otro en la del sur, y gritaron:
—¡Kra! ¡Kra! ¡Kra…h! ¡Wir sind da!
Y Fishersche les habló en voz alta:
—Vosotros, buenos cuervos, sois tan viejos como el Harz y los bosques primitivos y lo sabéis todo; por eso, debéis contarme la historia del ciervo blanco.
Un cuervo agitó las alas, asintió con la cabeza, abrió el pico y gritó:
—¡Kra! ¡kra! ¡kra…! ¡Ich weiss wie es geschah!
«El hijo de un conde se había enamorado de la hija del caballero que vivía hace siglos en el castillo de Treseburg y todos los días venía a la cima del Hagedorn y miraba hacia el Treseburg para ver si podía ver a la doncella o si ella lo saludaba.
Una vez se encontró allí con un noble ciervo blanco y, como era un apasionado de la caza, arrojó su lanza y mató al animal en el acto.
En el momento en que se disponía a desprenderse de la espléndida cornamenta para colgarla en su castillo (pues un par de astas era su escudo de armas), la Waldfrau, la poderosa reina del bosque y de toda la caza, irrumpió de repente entre la maleza indignada y enfadada, pues el ciervo muerto había sido su favorito, y maldijo al joven con palabras de furia:
«Hombre sanguinario, en adelante ya no cazarás, sino que serás cazado; tú mismo serás un ciervo en el lugar del que has matado y vagarás por estas reservas durante siglos».
Y al oír estas palabras, el hijo del conde se transformó en el ciervo, y ese es el Ciervo Blanco de Hagedorn».
Cuando el cuervo acabó su relato, asintió tres veces confirmando sus palabras y permaneció en silencio.
Y Fischersche preguntó:
—Dime, cuervo que lo sabes todo, si se puede romper el hechizo y cómo hacerlo.
Al instante, el otro cuervo se levantó, agitó las alas y gritó:
—¡Kra! ¡Kra! ¡Kra…! ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja!.
«¡Fue un acto de sangre! La sangre puede romper el hechizo. Si un cazador que nunca ha derramado sangre le da sangre que no pertenece ni a un hombre ni a un animal, y él la bebe y la come al mismo tiempo, el hechizo del ciervo blanco se romperá».
Fischersche quiso seguir preguntando, pero los cuervos permanecieron en silencio, movieron la cabeza, extendieron sus alas y volaron, uno arriba del otro, por el rugiente Bode, hacia su refugio en las escarpadas rocas del Bodethal, que todavía llevan el nombre de Rabenstein, el acantilado de los cuervos.
Cuando los cuervos desaparecieron, Fischersche se sumió en profundos pensamientos y pareció olvidar la presencia de Weidemann.
—Es un dicho oscuro—, dijo finalmente, rompiendo el silencio, y murmuró pensativamente para sí misma. —Espera, espera, empiezo a ver a través de esta historia. ¿Cómo fue, entonces? ¿Quién puede romper el encantamiento?
—Un cazador que nunca ha derramado sangre—, respondió Weidemann.
—¿Y dónde podemos encontrar a alguien así?
—Probablemente en ninguna parte.
Fischersche lo miró extrañada, mientras una sonrisa se dibujaba en su arrugado rostro.
—Dime, entonces, ¿alguna vez has derramado sangre?
El hombre se sobresaltó ante la pregunta.
—¡Dios no lo quiera!—, gritó apresuradamente. —¿Cómo puedes imaginar algo tan terrible de mí?
—Bueno, bueno, no lo dije con mala intención. Ahora lo puedo entender. Tú mismo puedes romper el encantamiento. Te llamas Weidemann porque tu antepasado fue guardabosques de los caballeros de Treseburg; ¿y no dices que nunca has derramado sangre? Así que se ha encontrado un Weidemann y está claro por qué el Ciervo Blanco se ha acercado a ti: ve en ti a su libertador.
El buen Weidemann se quedó sin palabras de asombro, pero no dudó de la verdad de las palabras de Fischersche.
—Pero la sangre —dijo pensativo—, la sangre que debo darle de comer y beber, la sangre que no será ni de hombre ni de animal, ¿de dónde vendrá?
—Eso es asunto tuyo —dijo Fischersche con sequedad—. Eso es asunto tuyo; porque si la sangre no debe pertenecer al animal, tal vez se pueda encontrar en el reino vegetal. Piénsalo tú mismo.
Y Weidemann apoyó la cabeza en la mano, pensativo.
De repente, su rostro se iluminó, se levantó de un salto y casi cayó sobre el cuello del viejo Fischersche de alegría.
—¡La tengo! ¡La tengo! —exclamó con alegría—. Es el hipérico, o hierba de San Juan. Gotea como sangre la víspera y el día de San Juan, y mañana será el día de San Juan, y la flor crece abundantemente junto a la cerca de mi jardín.
A la mañana siguiente cortó un manojo de hipérico, que en esa época contiene todos los poderes milagrosos, y se lo llevó al ciervo blanco del Hagedorn. El ciervo se abalanzó impetuosamente hacia él y apenas había comido las plantas, cuando adoptó la forma de un joven majestuoso, con jubón caballeresco bordado en oro, pluma ondeante en el pasador y tahalí bordado en oro y astas. Con rostro radiante y ojos brillantes abrazó al asombrado Weidemann y exclamó:
—¡Gracias, hombre honrado! Me has liberado y no quedarás sin recompensa. Cuando regrese a casa, mi padre otorgará una rica recompensa al que me haya liberado de su hijo. Pero dígame: allí sólo veo ruinas, donde antaño se alzaban sus torres un fuerte castillo. ¿Quién lo ha destruido y dónde está la radiante hija de Treseburg?
—¡Ah, señor! —replicó tristemente el herborista —. Desde que tengo memoria, no ha habido allí ningún castillo, ni caballeros ni doncellas han vivido en sus muros derruidos. ¿No sabes, entonces, que han pasado muchos siglos desde que comenzó tu encantamiento?
—¿Siglos? —exclamó horrorizado el joven noble.
—¡Sí, siglos! —exclamó una voz que reía con desprecio, y la Waldfrau se puso de pie ante ellos—. Ése es tu castigo por tu acto criminal. Ve ahora a buscar a tu noble familia y a tu amado; los encontrarás pudriéndose en la tumba de los muertos.
—Puedes encontrar descanso, ahora que tu encantamiento se ha roto. Pero tu castigo aún no ha terminado. Cada siete años, en este día, adoptarás la forma de un ciervo blanco muerto durante un solo día y aparecerás en este lugar.
Con estas palabras, la Waldfrau desapareció.
El joven se estremeció y dijo, suspirando profundamente:
—¿Es así? ¿Tanto tiempo pasó desde mi época? Entonces, en verdad, no tengo nada más que encontrar en esta vida. Tampoco puedo encontrar tesoros en casa para recompensarte, a ti que me has ayudado. Debes contentarte con mi tahalí, todo lo que puedo darte, con la bendición de Dios.
Y después de entregarle el tahalí, se alejó y no se lo volvió a ver.
Y a veces, el día de San Juan, el ciervo blanco se ve en el Hagedorn, mirando fijamente hacia el tranquilo valle.
Cuento alemán, recopilado por Toofie Lauder, en Legends and Tales of the Harz Mountains (1881)
