Érase una vez un rey que tenía un hijo. El joven príncipe tenía tres amigos: el hijo del primer ministro, el hijo del prefecto de policía y el hijo del comerciante más rico de la ciudad. Estos cuatro amigos se tenían un gran amor.
En cierta ocasión, se imaginaron que veían tierras lejanas. Así que un día partieron, cada uno a caballo. Cabalgaron sin parar, hasta que cerca del mediodía llegaron a las afueras de lo que parecía un denso bosque. Allí descansaron un rato, atando a los árboles sus caballos, que comenzaron a pastar. Tras recuperar fuerzas, volvieron a montar y reanudaron su viaje. Al atardecer, vieron en la espesura del bosque un templo, cerca del cual desmontaron, deseando pasar allí la noche.
Dentro del templo había un sannyasi, aparentemente absorto en meditación, pues no vio a los cuatro amigos. Cuando la oscuridad cubrió el bosque, se vislumbró una luz dentro del templo. Los cuatro amigos decidieron pasar la noche en el balcón del templo; y como el bosque estaba infestado de muchas fieras, consideraron prudente que cada uno vigilara un prahara (tres horas) de la noche, mientras los demás dormían.
Al hijo del comerciante le tocó velar durante el primer prahara, es decir, desde las seis de la tarde hasta las nueve de la noche. Hacia el final de su guardia, el hijo del comerciante presenció un espectáculo maravilloso. El ermitaño tomó un hueso con la mano y repitió sobre él unas palabras que el hijo del comerciante oyó claramente. En el instante en que se pronunciaron las palabras, se oyó un estrépito en los alrededores del templo, y el hijo del comerciante vio muchos huesos moviéndose desde diferentes partes del bosque. Los huesos se acumularon dentro del templo, a los pies del ermitaño, y quedaron allí amontonados. En cuanto esto ocurrió, la guardia del hijo del comerciante terminó. Y, tras despertar al hijo del prefecto de policía, se acostó a dormir.
El hijo del prefecto, al comenzar su guardia, vio al ermitaño sentado con las piernas cruzadas, absorto en sus pensamientos, cerca de un montón de huesos, cuya historia, por supuesto, desconocía. Durante un largo rato no ocurrió nada. El silencio sepulcral de la noche solo era interrumpido por el aullido de la hiena y el lobo, y el gruñido del tigre. Cuando su tiempo estaba a punto de expirar, contempló un espectáculo maravilloso. El ermitaño miró el montón de huesos que yacía ante él y pronunció unas palabras que el hijo del prefecto oyó claramente. Apenas pronunció estas palabras, se oyó un ruido entre los huesos: «y he aquí un temblor, y los huesos se juntaron, hueso con hueso»; y los huesos que antes estaban juntos en un montón ahora adquirieron la forma de un esqueleto. Asombrado, el hijo del prefecto habría observado más tiempo, pero su tiempo había terminado. Así pues, se acostó a dormir, tras despertar al hijo del ministro, a quien, sin embargo, no le contó nada de lo que había visto, ya que el hijo del comerciante no le había contado nada.
El hijo del ministro se levantó, se frotó los ojos y comenzó a observar. Era la medianoche, cuando fantasmas, duendes y espíritus de todo nombre y descripción vagan por el vasto mundo, y cuando toda la creación, tanto animada como inanimada, se encuentra en profundo reposo. Incluso el aullido del lobo, la hiena y el gruñido del tigre habían cesado. El hijo del ministro miró hacia el templo y vio al ermitaño sentado, absorto en sus meditaciones; y cerca de él yacía algo que parecía ser el esqueleto de algún animal. Miró hacia el denso bosque y la oscuridad que lo rodeaba, y se le erizaron los pelos de terror. En este estado de miedo y temblor pasó casi tres horas, cuando una visión inusual en el templo atrajo su atención.
El ermitaño, mirando el esqueleto que tenía delante, pronunció unas palabras que el hijo del ministro oyó con claridad. En cuanto las pronunció, «he aquí que los tendones y la carne subieron sobre los huesos, y la piel los cubrió por encima»; pero el esqueleto no respiraba. Asombrado por la visión, el hijo del ministro habría permanecido despierto más tiempo, pero se le había acabado el tiempo. Así pues, se acostó a dormir, tras despertar al hijo del rey, a quien, sin embargo, no le contó nada de lo que había visto y oído.
El hijo del rey, al comenzar su guardia, vio al ermitaño sentado, completamente absorto en la devoción, junto a una figura que parecía un animal, pero se sorprendió no poco al ver al animal yaciendo aparentemente sin vida, sin mostrar ningún síntoma de vida. El príncipe pasó las horas bastante agradablemente, sobre todo porque había dormido largo rato y no sentía esa depresión que la hora muerta de la medianoche infunde en los espíritus. Y se entretenía observando cómo las sombras de la oscuridad se volvían más tenues y pálidas a cada momento. Pero justo cuando notó una franja roja en el este, oyó un sonido proveniente del interior del templo. Volvió la mirada hacia el ermitaño. El ermitaño, mirando la figura inanimada del animal que yacía ante él, pronunció unas palabras que el príncipe oyó claramente. En el instante en que se pronunciaron las palabras, «el aliento entró en el animal; vivió, se puso de pie»; y rápidamente salió corriendo del templo hacia el bosque. En ese momento graznaron los cuervos; la vigilia del príncipe terminó; sus tres compañeros se despertaron; y al poco rato montaron a caballo y reanudaron su viaje, cada uno pensando en la extraña visión del templo.
Cabalgaron sin parar a través del denso e interminable bosque, sin apenas hablarse, hasta que cerca del mediodía se detuvieron bajo un árbol cerca de un estanque para refrescarse. Tras refrescarse comiendo frutos del bosque y bebiendo agua del estanque, el príncipe dijo a sus tres compañeros:
—Amigos, ¿no vieron algo en el templo del devoto? Les contaré lo que vi, pero primero déjenme escuchar lo que vieron todos ustedes. Que el hijo del comerciante nos diga primero qué vio, ya que hizo la primera guardia; y los demás lo seguirán en orden.
El hijo del comerciante dijo:
—Les contaré lo que vi. Vi al ermitaño tomar un hueso en la mano y repetir unas palabras que recuerdo bien. En el momento en que pronunció esas palabras, se oyó un estrépito en los alrededores del templo, y vi muchos huesos que entraban en él desde diferentes direcciones. Los huesos se amontonaron dentro del templo, a los pies del ermitaño, y allí quedaron amontonados. Con gusto me habría quedado más tiempo para ver el final, pero se me acabó el tiempo y tuve que despertar a mi amigo, el hijo del prefecto de policía.
—Amigos —, respondió el hijo del prefecto — esto es lo que vi. El ermitaño miró el montón de huesos que yacía ante él y pronunció unas palabras que recuerdo bien. Apenas pronunció estas palabras, oí un ruido entre los huesos y, curiosamente, estos saltaron, cada hueso se unió al otro, y el montón se convirtió en un esqueleto perfecto. En ese momento terminó mi guardia y tuve que despertar a mi respetado amigo, el hijo del ministro.
—Pues bien—, dijo el hijo del ministro, — cuando comencé mi guardia, vi dicho esqueleto tendido cerca del ermitaño. Después de tres horas mortales, durante las cuales estuve aterrado, vi al ermitaño alzar la vista hacia el esqueleto y pronunciar unas palabras que recuerdo bien. En cuanto pronunció estas palabras, el esqueleto se cubrió de carne y pelo, pero no mostraba ningún síntoma de vida, pues yacía inmóvil. Justo entonces terminó mi guardia y tuve que despertar a mi regio amigo, el príncipe.
—Amigos—, conluyó el hijo del rey — por lo que vieron, pueden adivinar lo que yo vi. Vi al ermitaño volverse hacia el esqueleto cubierto de piel y pelo y repetir unas palabras que recuerdo bien. En el instante en que pronunció esas palabras, el esqueleto se puso de pie, con el aspecto de un ciervo hermoso y vigoroso. Mientras admiraba su belleza, salió del templo y corrió hacia el bosque. En ese instante graznaron los cuervos.
Los cuatro amigos, tras escucharse mutuamente, se felicitaron por poseer poderes sobrenaturales, y no dudaron de que si pronunciaban las palabras que habían oído pronunciar al ermitaño, obtendrían los mismos resultados. Pero decidieron comprobar su poder mediante un experimento real. Cerca del pie del árbol encontraron un hueso en el suelo, y decidieron experimentar con él.
El hijo del comerciante tomó el hueso y repitió sobre él la fórmula que había oído del ermitaño. Es maravilloso relatarlo: cien huesos acudieron de inmediato desde diferentes direcciones y quedaron amontonados al pie del árbol. El hijo del prefecto de policía, al observar el montón de huesos, repitió la fórmula que había oído del ermitaño, e inmediatamente se produjo un temblor entre los huesos; los huesos se unieron y formaron un esqueleto: era el esqueleto de un cuadrúpedo. El hijo del ministro se acercó al esqueleto y, observándolo atentamente, pronunció sobre él la fórmula que había oído del ermitaño. El esqueleto se cubrió de inmediato de carne, piel y pelo, y, horriblemente relatado, el animal resultó ser un tigre real descomunal.
Los cuatro amigos estaban consternados. Si el hijo del rey, repitiendo la fórmula que había oído del ermitaño, lograba revivir a la bestia, podría ser fatal para todos. Los tres amigos, por lo tanto, intentaron disuadir al príncipe de que resucitara al tigre. Pero el príncipe no accedió a la petición. Naturalmente, dijo:
—Los mantras que has aprendido han demostrado ser verdaderos y eficaces. Pero ¿cómo puedo saber que el mantra que he aprendido es igualmente eficaz? Debo verificar mi mantra. No es seguro que perdamos la vida por el experimento. Aquí está este árbol alto. Puedes subir a sus ramas más altas, y yo también te seguiré hasta allí después de pronunciar el mantra.
En vano los tres amigos insistieron en el extremo peligro que conllevaba el experimento: el príncipe permaneció inexorable. El hijo del ministro, el hijo del prefecto y el hijo del comerciante treparon a las ramas más altas del árbol, mientras que el hijo del rey subió a la mitad del árbol. Desde allí, mirando fijamente al tigre sin vida, pronunció las palabras que había aprendido del ermitaño y rápidamente subió al árbol.
En un abrir y cerrar de ojos, el tigre se irguió, emitió un gruñido terrible y, con un tremendo salto, mató a los cuatro caballos que pastaban a poca distancia. Arrastrando a uno de ellos, se precipitó hacia la parte más densa del bosque. Los cuatro amigos, atrincherados en las ramas del árbol, quedaron casi petrificados de miedo al ver al terrible tigre; pero el peligro había pasado.
El tigre se alejó a gran distancia, y por su gruñido calcularon que debía estar al menos a dos millas de distancia. Poco después, bajaron del árbol; y como ya no tenían caballos para montar, caminaron a través del bosque hasta que, al llegar a su fin, llegaron a la orilla del mar. Se sentaron en la orilla con la esperanza de ver algún barco pasar.
No habían estado allí mucho tiempo, cuando afortunadamente divisaron un barco a lo lejos. Agitaron sus pañuelos e hicieron todo tipo de señas para llamar la atención de la gente a bordo. El capitán y la tripulación vieron a los hombres en la orilla. Se acercaron a la costa, subieron a los hombres a bordo, pero añadieron que, como andaban escasos de provisiones, no podrían tenerlos a bordo mucho tiempo, sino que los desembarcarían en el primer puerto que encontraran. Tras cuatro o cinco días de viaje, vieron no lejos de la costa altos edificios y torres, y suponiendo que el lugar era una gran ciudad, los cuatro amigos desembarcaron allí.
Los cuatro amigos, inmediatamente después de aterrizar, caminaron por una larga avenida de majestuosos árboles, al final de la cual se alzaba un bazar.
Había cientos de tiendas en el bazar, pero ni una sola persona en ellas. Había confiterías con montones de dulces dispuestos en filas regulares, pero ninguna persona que los vendiera. Estaba la herrería, estaba el yunque, estaban los fuelles y las demás herramientas de la herrería, pero no había ningún herrero. Había puestos con montones de verduras marchitas y secas, pero ningún hombre ni mujer que las vendiera. Las calles estaban desiertas, no se veían seres humanos ni ganado. Había carretas, pero no bueyes; había carruajes, pero no caballos. Las puertas y ventanas de las casas de la ciudad a ambos lados de las calles estaban abiertas, pero no se veía a nadie en ellas.
Parecía una ciudad desierta. Parecía una ciudad de muertos, y todos los muertos sacados y enterrados.
Los cuatro amigos estaban asombrados, asustados ante la vista. Mientras continuaban, se acercaron a una magnífica pila de edificios, que parecía ser el palacio de un rey. Fueron a la puerta y a la portería. Vieron escudos, espadas, lanzas y otras armas suspendidas en la portería, pero ningún portero. Entraron en las instalaciones, pero no vieron guardias ni seres humanos. Fueron a los establos, vieron los comederos, el grano y la hierba esparcidos en abundancia, pero ningún caballo.
Entraron en el palacio, pasaron por los largos pasillos, pero todavía no había ningún ser humano visible. Atravesaron seis largos patios, todavía ningún ser humano. Entraron en el séptimo patio, y allí y entonces, por primera vez, vieron seres humanos vivos. Vieron venir hacia ellos a cuatro princesas de belleza incomparable. Cada una de estas cuatro princesas agarró el brazo de cada uno de los cuatro amigos; Cada princesa llamó a cada hombre que había conquistado, su esposo.
Dijeron que llevaban mucho tiempo esperando a los cuatro amigos y expresaron gran alegría por su llegada. Los llevaron a los aposentos más íntimos y les ofrecieron un suntuoso banquete. No había sirvientes atendiéndolos; las princesas trajeron las provisiones y las sirvieron a los cuatro amigos.
Al principio, les dijeron a los cuatro amigos que no debían hacer preguntas sobre la despoblación de la ciudad. Después, cada princesa se retiró a sus aposentos privados con su recién encontrado esposo. Poco después de que el príncipe y la princesa se retiraran a sus aposentos privados, la princesa comenzó a llorar. Cuando el príncipe inquirió la causa, la princesa dijo:
—¡Oh, príncipe! Te compadezco mucho. Por tu porte, pareces ser hijo de un rey, y sin duda tienes el corazón de un rey; por lo tanto, te contaré toda mi historia y la de mis tres compañeras que parecen princesas. Soy hija de un rey, cuyo palacio es este, y esas tres criaturas, vestidas como princesas, y que han llamado esposos a tus tres amigas, son rákshasis. Llegaron a esta ciudad hace algún tiempo; se comieron a mi padre, el rey, a mi madre, a la reina, a mis hermanos, a mis hermanas, de los cuales tenía muchos. Se comieron a los ministros y sirvientes del rey. Poco a poco, se comieron a toda la gente de la ciudad, a todos los caballos y elefantes de mi padre, y a todo el ganado de la ciudad. Debes haber notado, al llegar al palacio, que no hay seres humanos, ni ganado, ni nada vivo en esta ciudad. Tienen Todo ha sido devorado por esos tres Rakshasis. Solo a mí me han perdonado, y supongo que solo por un tiempo. Cuando los Rakshasis te vieron a ti y a tus amigos desde lejos, se alegraron mucho, pues piensan devorarlos a todos en poco tiempo.
El hijo del rey dijo:
—Pero si es así, ¿cómo sé que tú mismo no eres un Rakshasi? Quizás pretendas devorarme desprevenido.
La princesa le respondió:
—Mencionaré un hecho que prueba que esas tres criaturas son rákshasis, mientras que yo no. Los rákshasis, como sabes, comen cien veces más que hombres o mujeres. Lo que los rákshasis comen en la mesa con nosotros no es suficiente para saciar su hambre. Por lo tanto, salen de noche a tierras lejanas en busca de hombres o ganado, ya que no hay ninguno en esta ciudad. Si les pides a tus amigos que vigilen si sus esposas pasan la noche en la cama, descubrirán que salen y se quedan fuera buena parte de la noche, mientras que tú me encontrarás toda la noche contigo. Pero, por favor, procura que los rákshasis no tengan ni la más mínima idea de todo esto; porque si se enteran, me matarán a mí primero y luego os devorarán a todos.
Al día siguiente, el hijo del rey reunió al hijo del ministro, al hijo del prefecto y al hijo del comerciante, y celebraron una consulta, ordenando el más estricto secreto. Les contó lo que había oído de la princesa y les pidió que permanecieran despiertos en sus camas para observar si sus pretendidas princesas salían por la noche. Un presunto argumento a favor de la afirmación de la princesa era que todas las pretendidas princesas dormían profundamente durante todo el día debido a sus vagabundeos nocturnos, mientras que la amiga del hijo del rey no dormía en absoluto durante el día. En consecuencia, las tres amigas yacían en sus camas fingiendo dormir y manifestando todos los síntomas de un sueño profundo. Cada una observó que su amiga, a cierta hora, creyendo que su pareja dormía profundamente, salía de la habitación, se ausentaba toda la noche y regresaba a su cama solo al amanecer. Al día siguiente, cada una durmió fuera casi todo el día y se despertaba solo por la tarde.
Durante dos noches y dos días, las tres amigas observaron esto. El hijo del rey también permanecía despierto por la noche fingiendo dormir, pero a la princesa no se la vio salir de la habitación ni un solo momento, ni dormir durante el día. A partir de estas circunstancias, los amigos del hijo del rey comenzaron a sospechar que sus parejas eran en realidad rákshasis, como decía la princesa.
Para confirmarlo, la princesa también le contó al hijo del rey que los rákshasis, tras comer carne de hombres y animales, arrojaron los huesos hacia el norte de la ciudad, donde había una inmensa colección. El hijo del rey y sus tres amigos fueron un día hacia esa parte de la ciudad y, efectivamente, vieron allí enormes montones de huesos de hombres y animales apilados formando colinas. A partir de esto, se convencieron cada vez más de que las tres mujeres eran rákshasis de verdad.
La pregunta ahora era ¿cómo huir de estos devoradores de hombres y animales? Hubo una circunstancia que favoreció enormemente a los cuatro amigos: los tres Rakshasis durmieron casi todo el día; por lo tanto, tuvieron la mayor parte del día para desarrollar sus planes. La princesa les aconsejó que fueran a la orilla y observaran si algún barco navegaba por allí. Por lo tanto, los cuatro amigos solían ir a la orilla en busca de barcos. Siempre los acompañaba la princesa, quien tomó la precaución de llevar consigo en un bulto sus joyas más valiosas, perlas y piedras preciosas.
Un día, vieron pasar un barco a gran distancia de la orilla. Hicieron señas que atrajeron la atención del capitán y la tripulación. El barco se dirigió hacia tierra, y los cuatro amigos y la princesa, tras muchos ruegos, fueron recogidos. La princesa animó a la tripulación a remar con todas sus fuerzas, por lo que les prometió una generosa recompensa, pues sabía que los Rakshasis despertarían por la tarde e irían inmediatamente tras el barco. Y seguramente atraparían el navío y destruirían a toda la tripulación y los pasajeros si se detenía a menos de ochenta millas de tierra, pues los Rakshasis tenían el poder de distender sus cuerpos hasta la longitud de diez Yojanas.
Los cuatro amigos y la princesa vitorearon a la tripulación, y los remeros remaron con todas sus fuerzas; y el barco, favorecido por el viento, se desplazó sobre las profundidades como un rayo. Era casi el atardecer cuando se oyó un grito terrible en la orilla.
Los Rakshasis despertaron de su sueño y, al no encontrar ni a los cuatro amigos ni a la princesa, creyeron haber encontrado un barco y escapar. Corrieron por la costa a la velocidad del rayo y, al ver el barco a lo lejos, se desplomaron. Pero, afortunadamente, el barco se encontraba a más de ochenta millas de tierra, aunque solo un poco más lejos: de hecho, la proximidad del barco era tan peligrosa que las cabezas de los Rakshasis, con sus mandíbulas abiertas, casi rozaban la popa. Las palabras que los Rakshasis pronunciaron al oído de la tripulación y los pasajeros fueron:
—Oh, hermana, entonces te los vas a comer todos tú sola.
El hijo del ministro, el hijo del prefecto y el hijo del comerciante sospecharon desde el principio que la supuesta princesa, compañera del príncipe, también podría ser, después de todo, una Rakshasi; esa sospecha se confirmó al oír decir a los tres Rakshasis. Sin embargo, esas palabras no surtieron efecto en la mente del hijo del rey, pues, debido a su íntima relación con la princesa, no podía considerarla una rakshasi.
El capitán les dijo a los cuatro amigos y a la princesa que, como se dirigía a regiones lejanas en busca de minas de oro, no podía llevarlos consigo; por lo tanto, propuso que al día siguiente los desembarcara cerca de algún puerto, sobre todo porque ahora estaban a salvo de las garras de los rakshasis.
Al día siguiente no se vislumbró ningún puerto durante un buen rato; sin embargo, al anochecer, llegaron cerca de un puerto donde desembarcaron los cuatro amigos y la princesa. Tras caminar un buen trecho, la princesa, que nunca había estado acostumbrada a dar largos paseos, se quejó de fatiga y hambre; por lo tanto, todos se sentaron bajo un árbol, y el hijo del rey envió al hijo del comerciante a comprar dulces en el bazar que, según oyeron, estaba cerca. El hijo del comerciante no regresó, pues estaba plenamente convencido de que la compañera del hijo del rey era una Rakshasi tan auténtica como las otras tres de cuyas garras había escapado. Al ver la demora del hijo del comerciante, el hijo del rey envió al hijo del prefecto tras él; pero este tampoco regresó, convencido también de que la pretendida princesa era una Rakshasi. El hijo del ministro fue el siguiente en ser enviado, pero también se unió a los otros dos. El hijo del rey fue entonces a la tienda del vendedor de dulces, donde se encontró con sus tres amigos, quienes lo obligaron a quedarse con ellos a la fuerza, declarando con vehemencia que la mujer no era una princesa, sino una verdadera Rakshasi como las otras tres.
Así, la princesa fue abandonada por los cuatro amigos, quienes regresaron a su país, llenos de las aventuras vividas.
Mientras tanto, la princesa caminó hacia el bazar y se refugió durante unos días en casa de una mujer pobre. Tras ello, partió hacia la ciudad de los cuatro amigos, cuyo nombre y paradero había sabido del hijo del rey. Al llegar, vendió algunos de sus costosos adornos, perlas y piedras preciosas, y alquiló una casa señorial con un alojamiento adecuado. Se hizo proclamar una jugadora de dados celestial y retó a todos los jugadores de la ciudad a jugar. Las condiciones del juego eran que, si perdía, le daría al ganador 100.000 rupias, y si ganaba, recibiría 100.000 rupias del perdedor. También obtuvo autorización del rey del país para encarcelar en su propia casa a cualquiera que no pudiera pagarle la suma estipulada. El hijo del comerciante, el hijo del prefecto y el hijo del ministro, quienes se consideraban jugadores milagrosos, jugaron con la princesa y le pagaron muchos cientos de rupias, pero al no poder pagarle todas las sumas que le debían, fueron encarcelados en su casa.
Finalmente, el hijo del rey se ofreció a jugar con ella. La princesa, a propósito, le permitió ganar la primera partida, lo que lo animó a jugar muchas veces, en todas las cuales perdió; y al no poder pagar los muchos cientos de rupias que le debían, el príncipe estaba a punto de ser arrastrado a la mazmorra, cuando la princesa le reveló quién era. Sacaron de sus celdas al hijo del comerciante, al hijo del prefecto y al hijo del ministro; y la alegría de los cuatro amigos fue desbordante. El rey y la reina recibieron a su nuera con los brazos abiertos y con gran alegría.
Todos en el palacio estaban contentos, excepto la princesa. No podía olvidar que sus padres, hermanos y hermanas habían sido devorados por los rákshasis, y que sus huesos, junto con los de los súbditos de su padre, se amontonaban en las montañas al norte de la capital. El príncipe le había dicho que él y sus tres amigos tenían el poder de dar vida a los huesos. Podrían entonces reconstruir la estructura de sus padres y otros familiares; pero la dificultad residía en esto: cómo matar a los tres rákshasis. ¿Acaso el ermitaño, que les enseñó a dar vida, no podía enseñarles también a quitarla? Probablemente sí. Razonando así, los cuatro amigos y la princesa fueron al templo del ermitaño en el bosque y le pidieron que les diera el secreto de destruir la vida a distancia mediante un hechizo. El ermitaño se mostró propicio y le concedió la bendición. Un ciervo pasaba por allí en ese momento. El ermitaño tomó un puñado de agua, repitió sobre él unas palabras que el hijo del rey oyó con claridad y se las echó al ciervo. El ciervo murió al instante. Repitió otras palabras sobre el animal muerto, y el ciervo saltó y huyó hacia el bosque.
Armado con este hechizo asesino, el hijo del rey, junto con la princesa y los tres amigos, se dirigió a la capital de su suegro. Al acercarse a la ciudad de la muerte, los tres Rakshasis corrieron furiosos hacia ellos con las fauces abiertas. El hijo del rey derramó agua encantada sobre ellos y murieron al instante. Todos fueron entonces a parar a los montones de huesos. El hijo del comerciante reunió los huesos de los cuerpos, el hijo del prefecto los convirtió en esqueletos, el hijo del ministro los revistió con tendones, carne y piel, y el hijo del rey les dio vida. La princesa quedó fascinada al ver la reanimación de sus padres y otros familiares, y sus ojos se llenaron de lágrimas de alegría. Tras unos días de gran celebración, dejaron la ciudad revivificada, regresaron a su país y vivieron muchos años de gran felicidad.
Así termina mi historia,
La espina de Natiya se seca.
¿Por qué, oh Natiya-thorn, te marchitas?
¿Por qué tu vaca me busca?
¿Por qué, oh vaca, navegas?
¿Por qué tu cuidado rebaño no me cuida?
¿Por qué, oh pastor ordenado, no cuidas a la vaca?
¿Por qué tu nuera no me da arroz?
¿Por qué, nuera, no me das arroz?
¿Por qué llora mi hijo?
¿Por qué, oh niño, lloras?
¿Por qué me pica la hormiga?
¿Por qué, oh hormiga, muerdes?
¡Vaya! ¡vaya! ¡vaya!
Cuento popular Bengalí, recopilado y adaptado por Lal Behari Day (1824-1892) en Folk-Tales of Bengal, 1912
