Érase una vez, en días pasados, cuando mi padre era mi padre y yo era el hijo de mi padre, cuando mi padre era mi hijo y yo era la madre de mi padre, había una vez, digo, a lo sumo. En los confines del mundo, cerca del reino de los demonios, se alzaba una gran ciudad.
En esta misma ciudad habitaban tres pobres doncellas, hijas de un pobre leñador. De la mañana a la tarde, de la tarde a la mañana, no hacían más que coser y coser, y cuando terminaban los bordados, una de ellas iba al mercado y los vendía, y así podían comprar algo para vivir.
Un día sucedió que el Padishah de esa ciudad estaba enojado con la gente, y en su ira ordenó que durante tres días y tres noches nadie encendiera una vela en esa ciudad. ¿Qué debían hacer estas tres pobres hermanas? No podían trabajar en la oscuridad. Así que cubrieron la ventana con una cortina grande y gruesa, encendieron una pequeña lámpara de junco y se sentaron a ganarse el pan de cada día.
En la tercera noche de la prohibición, al Padishah se le ocurrió recorrer él mismo la ciudad para ver si todos cumplían su mandamiento. Por casualidad se paró frente a la casa de las tres pobres doncellas, y como los pliegues de la cortina no cubrían del todo la parte inferior de la ventana, vio la luz en el interior. Las doncellas, sin embargo, sin sospechar el peligro, siguieron cosiendo y cosiendo y hablando entre ellas de sus pobres asuntos.
—Oh—, dijo la mayor, —si tan solo el Padishah me casara con su jefe de cocina, qué platos deliciosos tendría todos los días. Sí, y le bordaría una alfombra tan larga que todos sus caballos y todos sus hombres pudieran encontrar espacio en ella.
—En cuanto a mí—, dijo la hermana mediana, —me gustaría casarme con el guardián de su guardarropa. ¡Qué hermosa y espléndida vestimenta tendría que ponerme entonces! Y luego le haría al Padishah una tienda de campaña tan grande que todos sus caballos y todos sus hombres encontraran refugio debajo de ella.
—Bueno—, dijo la más joven, —no miraré a nadie más que al propio Padishah, y si él me tomara por esposa, le daría dos niños pequeños con cabello dorado. Uno debería ser un niño y el otro una niña, y una media luna debería brillar en la frente del niño, y una estrella brillante debería brillar en las sienes de la niña.
El Padishah escuchó el discurso de las tres damiselas, y tan pronto como el amanecer rojo brilló en el cielo de la mañana, envió a buscar a las tres al palacio. La mayor se lo dio a su jefe de cocina, el segundo a su jefe de chambelán, pero el más joven se quedó para él.
Y la verdad es que a las tres doncellas les fue excelente. La mayor comió tantos platos ricos, que a la hora de coser la alfombra prometida apenas podía mover la aguja por el sueño del harto. Entonces la enviaron de nuevo a la cabaña de los leñadores. También la segunda doncella, cuando la vistieron con ropas de oro y plata, no se dignó ensuciarse los dedos haciendo tiendas de campaña, por lo que también la enviaron de vuelta, para que hiciera compañía a su hermana mayor.
¿Y qué tal la más joven? Bueno, después de nueve meses y diez días, las dos hermanas mayores vinieron sigilosamente a palacio para ver si la pobre realmente cumplía su palabra y daba a luz a dos niños maravillosos. A las puertas del palacio se encontraron con una anciana, y la persuadieron con regalos y promesas para que se inmiscuyera en el asunto. Ahora bien, esta anciana era la propia hija del diablo, de modo que la travesura y la malicia eran su pan de cada día. Entonces fue, recogió dos cachorros y los llevó consigo a la cama de la enferma.
¡Y oh alma mía! la esposa del Padishah dio a luz dos niños pequeños como estrellas brillantes. Uno era un niño, el otro una niña; en la frente del niño había una media luna y en la de la niña una estrella, de modo que la oscuridad se convertía en luz cuando pasaban cerca. Entonces la malvada anciana cambió a los niños por los cachorros y le dijo a oídos del Padishah que su esposa había dado a luz dos cachorros. El Padishah parecía haber tenido un ataque por la furia de su ira. Tomó a su pobre esposa, la enterró en la tierra hasta la cintura y ordenó a toda la ciudad que todo el que pasara la golpeara con una piedra en la cabeza. Pero tan pronto como la malvada bruja se apoderó de los dos niños, los llevó muy lejos de la ciudad, los abandonó en la orilla de un arroyo y regresó al palacio muy contenta de haber hecho tan bien su trabajo.
Ahora cerca del agua donde yacían los dos niños había una cabaña donde vivía una pareja de ancianos. El anciano tenía una cabra que salía por la mañana a pastar y regresaba por la tarde para ser ordeñada, y así era como la pobre gente se mantenía en cuerpo y alma. Un día, sin embargo, la anciana se sorprendió al comprobar que la cabra no daba ni una gota de leche. Ella se quejó de ello al anciano, su marido, y le dijo que siguiera a la cabra para ver si acaso había alguien que robaba la leche.
Así que al día siguiente el anciano fue tras la cabra, que llegó hasta la orilla del agua y luego desapareció detrás de un árbol. ¿Y qué crees que vio? Vio algo que habría encantado también a tus ojos: dos niños de cabellos dorados estaban tumbados en la hierba, y la cabra se acercó a ellos y los dio a mamar. Luego les bala un poco, los deja y se va a pastar. Y el anciano estaba tan encantado al ver los pequeños bebés estrellados, que parecía haber perdido la cabeza de alegría. Entonces tomó a los pequeños, y como Allah no le había bendecido con hijos propios, los llevó a su choza y se los dio a su esposa. La mujer se llenó de una alegría aún mayor por los hijos que Alá le había dado, y los cuidó y los crió. Pero ahora la cabrita entró balando como si estuviera muy angustiada, pero en cuanto vio a los niños, se acercó a ellos y los amamantó, y luego salió a pastar otra vez.
Pero el tiempo va y viene. Los dos niños maravillosos crecieron y corretearon colina arriba y valle abajo, y los bosques oscuros brillaban con el resplandor de sus cabellos dorados. Cazaban fieras, cuidaban ovejas y ayudaban a los ancianos de palabra y de obra. El tiempo pasó y pasó hasta que los niños crecieron y los ancianos se volvieron realmente muy viejos. Los de cabello dorado crecieron en fuerza mientras que los de cabello plateado crecieron en debilidad, hasta que, por fin, una mañana yacían muertos allí, y el hermano y la hermana quedaron solos. Las pobres criaturas lloraron y se lamentaron dolorosamente, pero ¿alguna vez el llanto pudo curar el dolor? Así que enterraron a sus viejos padres, y la niña se quedó en casa con la cabrita, mientras el muchacho salía a cazar, pues encontrar comida era ahora su gran preocupación y también su pequeña preocupación.
Un día, mientras cazaba bestias salvajes en el bosque, conoció a su padre, el Padishah, pero no sabía que era su padre, ni el padre reconoció a su hijo. Sin embargo, en el momento en que el Padishah vio al niño tan hermoso, deseó estrecharlo contra su pecho y ordenó a quienes lo rodeaban que le preguntaran al niño de dónde venía.
Entonces uno de los cortesanos se acercó al joven y le dijo:
—¡Has cazado mucho allí, amigo!.
—Alá también ha sido generoso—, respondió el joven, —y hay suficiente para ti y para mí también—, y con eso lo dejó como un tonto.
Pero el Padishah regresó a su palacio y se entristeció a causa del niño; y cuando le preguntaron qué le aquejaba, dijo que había visto a un niño tan maravillosamente hermoso en el bosque, y que lo amaba tanto, como si fuese su propio hijo, y que ya no podía descansar más. El niño tenía el cabello muy dorado y la misma frente radiante que le había prometido su esposa.
La anciana sintió mucho miedo ante estas palabras. Se apresuró hacia el arroyo, vio la casa, se asomó y allí estaba sentada una hermosa niña, como una luna de catorce días. La muchacha suplicó cortésmente a la anciana y le preguntó qué buscaba. La anciana no esperó a que se lo preguntara dos veces. En efecto, apenas había cruzado el umbral cuando empezó a preguntarle a la muchacha con palabras dulces como la miel si vivía sola.
—No, madre mía—, respondió la niña; —Tengo un hermano menor. Durante el día sale a cazar y por la noche vuelve a casa.
—¿No te cansas de estar aquí sola?— Preguntó la bruja.
—Si, claro que me canso —dijo la muchacha-, ¿qué puedo hacer? Debo ocupar mi tiempo lo mejor que puedo.
—¡Dime ahora, mi pequeña diamante! ¿Amas mucho a este hermano tuyo?
—Por supuesto que sí.
—Bueno, entonces, niña—, dijo la bruja, —te diré una cosa, ¡pero no se la cuentes a nadie! Cuando tu hermano regrese a casa esta tarde, ponte a llorar y a lamentarte, y continúa así con todas tus fuerzas. Cuando te pregunte qué te pasa, no le respondas, y cuando te vuelva a preguntar, no le des nunca más una palabra. Pero cuando te lo pida por tercera vez, di que estás cansada de quedarte aquí solo en casa, y que si te ama, irá al jardín de la Reina de los Peris y te traerá de allí una rama del jardín de las Hadas. Nunca has visto una rama más hermosa en toda tu vida.
La muchacha prometió que lo haría y la anciana se fue.
Al anochecer, la doncella estalló en llanto y gemidos hasta que sus dos ojos se pusieron rojos como la sangre. El hermano llegó a casa por la noche y se sorprendió al ver a su hermana en tan extrema angustia, pero no pudo convencerla de que le dijera la causa. Le prometió toda la hierba del campo y todos los árboles del bosque si ella le contaba lo que le pasaba y, para satisfacer el deseo del corazón de su hermana, el joven de cabellos dorados partió a la mañana siguiente hacia el jardín de la reina de las hadas.
Anduvo y anduvo, fumando su chibook y bebiendo café, hasta que llegó a los límites del reino de las hadas. Llegó a desiertos donde jamás había llegado ninguna caravana; llegó a montañas donde ningún pájaro podría jamás volar; Llegó a valles donde ninguna serpiente podrá jamás arrastrarse. Pero su confianza estaba en Allah, así que siguió y siguió hasta que llegó a un inmenso desierto que la vista de ningún hombre haya contemplado, y pisó la tierra que nadie ha pisado. En medio de aquel campo había un hermoso palacio, y al borde del camino estaba sentada la Madre de los Demonios, y su olor era como la pestilencia en el aire a su alrededor.
El joven se acercó directamente a la Madre de los Demonios, la abrazó contra su pecho, la besó por todas partes y le dijo:
—¡Buenos días, madre mía! ¡Soy tu verdadero hijo hasta la muerte! — y le besó la mano.
—¡Que tengas un buen día, hijito!— respondió la Madre de los Demonios. —Si no me hubieras llamado tu querida madrecita, si no me hubieras abrazado, y si tu inocente madre no hubiera estado bajo tierra, te habría devorado en el acto. Pero dime ahora, hijito mío, ¿adónde vas?
El pobre joven dijo que quería una rama del jardín de la Reina de los Peris.
—¿Quién puso esa palabra en tu boca, hijito mío?— preguntó la mujer con asombro. —Cientos y cientos de demonios guardan ese jardín, y cientos de almas han perecido allí a causa de ello.
Sin embargo, el joven no se contuvo. «Sólo puedo morir una vez», pensó.
—Para lograr lo que anhelas, sólo debes ir a saludar a tu madre inocente y enterrada—, dijo la anciana; y luego hizo que el joven se sentara a su lado y le enseñó el camino: —Emprende tu búsqueda al amanecer y no te detengas hasta que veas frente a ti un pozo y un bosque. Saca tus flechas en este bosque y atrapa de cinco a diez pájaros, pero cógelos vivos. Lleva estos pájaros al pozo y, cuando hayas recitado una oración dos veces, sumérgelos en el pozo y pide a gritos una llave. Al momento arrojarán una llave del pozo; llévala a ti y sigue tu camino. Pronto llegarás a una gran caverna. Abre la puerta con tu llave y, tan pronto como tu pie esté dentro, extiende tu mano derecha hacia la oscuridad, agarra con fuerza cualquier cosa que tu mano toque, arrastra la cosa rápidamente hacia adelante y arroja la llave nuevamente dentro del pozo. ¡Pero no mires detrás de ti todo por nada, o Alá no tendrá misericordia de tu alma!
Al día siguiente, cuando el amanecer rojo ya estaba en el cielo, el joven salió en su búsqueda, atrapó entre cinco y diez pájaros en el bosque, tomó la llave, abrió con ella la puerta de la caverna y… ¡oh, Allah! extendió su mano derecha, agarró algo y, sin mirar atrás, lo arrastró hasta la cabaña de su hermana y no se detuvo hasta llegar allí. Sólo entonces fijó su mirada en lo que tenía en la mano, y era ni más ni menos que una rama del jardín de la Reina de los Peris. ¡Pero qué hermosa era! Estaba llena de ramitas, y las ramitas estaban llenas de hojitas, y había un pajarito en cada hoja, y cada pajarito tenía su propio canto. Había allí tal música, tal melodía que habría resucitado incluso a un hombre muerto. Toda la cabaña se llenó de alegría.
Al día siguiente, el joven salió nuevamente a cazar y, mientras perseguía a los animales del bosque para darles caza, el Padishah la vio nuevamente. Intercambió una o dos palabras con el joven y luego regresó a su palacio, pero ahora estaba más enfermo que nunca a causa del amor que sentía por su hijo.
Esa tarde la anciana volvió a la cabaña y allí vio a la doncella sentada con la rama mágica en la mano.
—¡Bueno, niña mía!— dijo la anciana, —¿qué te dije? Pero eso no es nada en absoluto. Si tu hermano te trajera el espejo de la Reina de Peris, Alá sabe que arrojarías esa rama inmediatamente. No le des paz hasta que te lo consiga.
Apenas la bruja se había ido, la damisela comenzó a gritar y a lamentarse, de modo que su hermano no sabía cómo consolarla. Él dijo que cargaría al mundo entero sobre sus hombros para complacerla, fue directamente a la Madre de los Demonios y le suplicó con tanta vehemencia que ella no tuvo valor para decirle que no.
—Veo que has decidido regresar bajo tierra, donde descansa el alma de tu madre inocente y enterrada—, gritó ella, —¿sabes que no cientos sino miles de almas humanas han perecido en esta búsqueda tuya?. Sólo podrás lograr lo que anhelas cuando un bastón de hierro y unas sandalias de hierro se deshagan de tanto caminar. Avanza hasta la tierra que anhelas, allá encontrarás dos puertas. Una de ellas estará abierta y otra cerrada. Debes abrir la puerta cerrada y cerrar la puerta abierta. Tras esta puerta encontrarás un león y una oveja, ante el león encontrarás hierva, y ante la oveja carne. Toma la carne y dásela al león, toma la hierva y dásela a la oveja. Entonces te dejarán pasar ileso. Luego llegarás a una tercera puerta, crúzala y verás dos hornos, uno arderá y otro sólo tendrá cenizas. Apaga el horno encendido y enciende el horno extinguido, y así podrás avanzar por otra puerta que te conducirá al jardín de las Peris, y si atraviesas el jardín, llegarás al palacio de las Peris. Recoge allí un espejo encantado y aléjate con él.
Tras esto, el joven hizo lo que le dijo: Tomó un bastón de hierro en la mano y se ató sandalias de hierro a los pies, y siguió y siguió hasta llegar a dos puertas, como la Madre de los Demonios le había dicho que haría de antemano. Una de estas puertas estaba abierta, la otra estaba cerrada. Cerró la puerta abierta y abrió la puerta cerrada, y allí, justo delante de él, había otra puerta. Delante de esta puerta había un león y una oveja, y había hierba delante del león y carne delante de la oveja. Tomó la carne y la puso delante del león, luego tomó la hierba y la puso delante de las ovejas, y le dejaron entrar ileso. Pero ahora llegó a una tercera puerta, y frente a ella había dos hornos, y en uno ardía fuego y en el otro ardía ceniza. Apagó el horno encendido, removió las brasas en el horno humeante hasta que ardieron nuevamente, y luego por la puerta entró al jardín de los Peris, y del jardín al palacio de los Peris. Agarró el espejo encantado y se alejaba con él cuando una voz poderosa gritó contra él, de modo que la tierra y los cielos temblaron.
—¡Horno ardiendo, apresadlo, apresadlo!” —gritó la voz justo cuando se acercaba al horno.
—No puedo—, respondió el primer horno, —¡porque me ha apagado!— Pero el otro horno le agradeció que volviera a encenderlo y le dejó pasar también.
—¡León, león, hazlo pedazos!— Gritó la poderosa voz desde las profundidades del palacio, cuando el joven se acercó a las dos bestias.
—No le haré nada—, respondió el león, —¡porque él me ayudó a comer una buena carne!—. Tampoco le haría daño la oveja, porque le había dado la hierba.
—¡Abre la puerta! ¡No lo dejes salir! —gritó la voz desde el interior del palacio.
—¡No, pero lo haré! —respondió la puerta; —¡Porque si él no me hubiera abierto, todavía estaría cerrada!—y así el joven de cabellos dorados no tardó mucho en llegar a casa, con gran alegría de su hermana.
Cogió el espejo y al instante se miró en él y (¡alabado sea Alá!) vio el mundo entero en él. Entonces la damisela no pensó más en el Peribranquio, porque tenía los ojos pegados al espejo.
Nuevamente el joven salió a cazar y nuevamente llamó la atención del Padishah. Pero la visión del joven esta tercera vez conmovió tanto el corazón paternal del Padishah que lo llevaron de regreso a su palacio medio desmayado. Entonces la bruja adivinó muy bien cómo estaban las cosas.
La bruja se levantó y fue a ver a la doncella, y llenó de tal modo su tonta cabecita con sus cuentos que la convenció de que no dejara descansar a su hermano día y noche hasta que él le trajera a la Reina de los Peris. «¡Con esto lograré al fin que el joven pierda su vida!» pensó la anciana. Pero la doncella se alegró de antemano con la idea de tener también a la reina de los Peris, y en su impaciencia apenas podía esperar a que su hermano volviera a casa.
Cuando su hermano llegó a casa, derramó tantas lágrimas como si fuera una nube que gotea lluvia. En vano su hermano intentó demostrarle lo distante y peligroso que era el camino que ella quería que él tomara.
—Quiero a la Reina de los Peris, y debo tenerla—, gritó la damisela.
Así que nuevamente el joven emprendió su viaje, fue derecho hacia la Madre de los Demonios, le estrechó la mano, la besó en los labios, le apretó los labios y le besó la mano, y le dijo:
—¡Oh, madre mía! ¡Ayúdame en esta mi dolorosa necesidad!
La Madre de los Demonios quedó asombrada por el valor del hombre y nunca dejó de disuadirlo de su propósito, porque toda alma humana que emprende tal búsqueda necesariamente perecerá.
—¡Puedo morir, madre!— gritó el joven—, pero no volveré sin ella.
Entonces, ¿qué podría hacer la Madre de los Demonios sino mostrarle el camino?
—Ve por el mismo camino—, dijo ella, —que te llevó a la rama, y luego continúa hasta donde encontraste el espejo. Llegarás por fin a un gran desierto, y más allá del desierto verás dos caminos, pero no mirarás ni a la derecha ni a la izquierda, sino que seguirás recto a través de la oscuridad cubierta de hollín que hay entre ellos. Cuando ahora comience a aclararse un poco, verás un gran bosque de cipreses, y en este bosque de cipreses una gran tumba. En esta tumba, convertidos en piedra, están todos aquellos que alguna vez desearon a la Reina de los Peris. No te detengas allí, sino ve directamente al palacio de la Reina de los Peris y grita su nombre con toda la fuerza de tus pulmones. Lo que te sucederá después de eso ni siquiera yo puedo decírtelo.
Al día siguiente el joven emprendió su viaje. Oró junto al pozo del camino, abrió todas las puertas que encontró y, sin mirar ni a derecha ni a izquierda, siguió recto delante de él a través de la oscuridad cubierta de hollín. De repente empezó a aclararse un poco y un gran bosque de cipreses apareció justo delante de él. Las hojas de los árboles eran de un verde ardiente y sus copas caídas ocultaban tumbas blancas como la nieve. No, pero no eran tumbas, sino piedras del tamaño de hombres. No, pero no eran piedras en absoluto, sino hombres que se habían convertido, que se habían endurecido, en piedra. No había ni hombre, ni espíritu, ni ruido, ni soplo de viento, y el joven se quedó helado de horror hasta la médula. Sin embargo, se armó de valor y siguió su camino. Miraba fijamente al frente todo el tiempo y sus ojos casi estaban cegados por una luz deslumbrante. ¿Fue el sol lo que vio? ¡No, era el palacio de la Reina de los Peris! Luego reunió todas las fuerzas que le quedaban y gritó con todas sus fuerzas el nombre de la Reina de los Peris, y las palabras aún no se habían apagado en sus labios cuando todo su cuerpo, hasta la rótula, se puso rígido como piedra. De nuevo gritó con todas sus fuerzas y se quedó petrificado hasta el ombligo. Y gritó por última vez con todas sus fuerzas, y se puso rígido primero hasta la garganta y luego hasta la cabeza, hasta convertirse en una lápida como los demás.
Pero ahora la Reina de los Peris entró en su jardín, tenía sandalias de plata en los pies y un platillo de oro en la mano, y sacó agua de una fuente de diamantes, y cuando regó al joven de piedra, la vida y el movimiento regresaron. a él.
—Bueno, joven—, dijo la Reina de los Peris, —no es suficiente, entonces, que me hayas quitado mi rama de Peri y mi espejo mágico, sino que es necesario que te aventures aquí por tercera vez. Compartirás el destino de tu inocente madre enterrada, piedra te convertirás y piedra seguirás siendo. ¿Qué te trajo hasta aquí?… ¡Habla!
—Vine por ti—, respondió el joven con mucha valentía.
—Bueno, como me has amado tanto, ningún daño te sucederá y nos iremos juntos.
Entonces el joven le suplicó que tuviera compasión de todos los hombres a los que había convertido en piedra y les devolviera la vida. Entonces la Peri regresó a su palacio, empacó su equipaje, que era pequeño en peso pero de inestimable valor, llenó el pequeño platillo de oro con agua y roció con ella todas las piedras y toda la multitud de piedras se convirtió en hombres. Todos montaron a caballo, y cuando abandonaron el reino de Peri, la tierra tembló debajo de ellos y el cielo se estremeció como si los siete mundos y los siete cielos estuvieran mezclados, de modo que el joven habría muerto de miedo si la Reina de los Peris no había estado a su lado. Ni una sola vez miraron atrás, sino que galoparon y siguieron hasta llegar a la casa de la hermana del joven, y tal fue su alegría y alegría al verse de nuevo que apenas pudieron encontrar lugar para la Reina de los Peris. Pero ahora el joven no tenía mucha prisa por ir a cazar como antes, porque había cambiado de opinión con la encantadora Reina de los Peris, y ella era suya y él era de ella.
Ahora bien, cuando la Reina de los Peris hubo oído la historia de los niños y de sus padres, y el destino de su inocente madre, dijo una mañana al joven:
—Ve a cazar al bosque y te encontrarás con él Padishá. Lo primero que hará será invitarte a palacio, pero ten cuidado de que no aceptes su invitación.
Y así resultó. Apenas había dado una vuelta en el bosque cuando el Padishah se presentó ante él y, una palabra tras otra, invitó al joven a su palacio, pero el joven no quiso ir.
Temprano a la mañana siguiente, la Peri despertó a los niños, dio una palmada y la llamó a su guardián, e inmediatamente un negro enorme saltó ante ellos. Era tan grande que uno de sus labios tocaba el cielo mientras el otro barría la tierra.
—¿Cuáles son tus órdenes, mi Sultana?— grito el guardián.
—¡Tráiganme aquí el corcel de mi padre! —ordenó el Peri.
El negro desapareció como un huracán y, un momento después, el corcel se paró ante ellos, y no se encontró nada igual en el ancho mundo.
El joven saltó sobre el caballo y el espléndido séquito del Padishah ya lo esperaba al borde del camino.
Pero, ¡oh Alá, perdóname!, he olvidado lo mejor de la historia.
La reina de las Peris encargó algo al joven, le pidió que en el momento que el caballo relinchara, debía regresar rápidamente.
Así que el joven fue al encuentro del Padishah en su caballo con bridas de diamantes, y detrás de él venía un séquito alegre y galante. Saludó a la gente de derecha e izquierda hasta llegar al palacio, y allí le recibieron con una pompa como nunca antes se había conocido. Comieron, bebieron y se divirtieron hasta que el Padishah apenas pudo contener la alegría, pero entonces el corcel relinchó, el joven se levantó y todas sus súplicas para que se quedara no pudieron desviarlo de su propósito. Montó en su caballo, invitó al Padishah a ser su huésped al día siguiente y regresó a casa con Peri y su propia hermana.
Mientras tanto, Peri desenterró a la madre de los niños y la recuperó con sus artes de Peri, de modo que quedó tal como era en los días de su primera juventud. Pero ella no habló una sola palabra acerca de la madre a los hijos, ni una palabra acerca de los hijos a la madre. La mañana de la recepción de los invitados, se levantó temprano y ordenó que en el lugar donde estaba la pequeña cabaña se levantara un palacio como nunca ojo alguno había visto ni oído oído, y había tantas piedras preciosas amontonadas. allí como se encontraban en todo el reino. ¡Y luego el jardín que rodeaba aquel palacio! Había multitud de flores, cada una más hermosa que la otra, y en cada flor había un pájaro cantor, y cada pájaro tenía plumas resplandecientes de luz, de modo que uno sólo podía mirarlo todo con la boca abierta y gritar:
—¡Oh! ¡Vaya!
Y el palacio mismo estaba lleno de sirvientes, había esclavos negros del harén y jóvenes blancos cautivos, bailarines, cantantes y músicos de instrumentos de cuerda; más de los que puedes contar, no cuentes tantos, y las palabras no pueden expresar el esplendor del séquito que salió a recibir al Padishah como invitado.
«¡Estos niños no son de nacimiento mortal!” Pensó el Padishah para sí mismo, cuando contempló todas estas maravillas, “o si son de nacimiento mortal, un Peri debe haber tenido algo que ver en el asunto”.
Condujeron al Padishah a la habitación más espléndida del palacio, le trajeron café y sorbete, y luego la música le habló y los pájaros cantando… ¡oh! ¡Un hombre podría haberlos escuchado por los siglos de los siglos! Luego le sirvieron ricas carnes en platos raros y preciosos, y luego los bailarines y los malabaristas lo entretuvieron hasta la noche.
Al atardecer, los sirvientes vinieron y se inclinaron ante el Padishah y dijeron:
—¡Mi señor! ¡La paz sea contigo! ¡Te esperan en el harén! Entonces entró en el harén, y allí vio ante él al joven de cabellos dorados, con una hermosa media luna brillando en su frente, y a su novia, la Peri-Reina, y a su propia consorte, la Sultana, que había sido enterrada bajo la tierra, y a su lado una doncella de cabellos dorados con una estrella brillando en su frente. Allí estaba el Padishah como convertido en piedra, pero su consorte corrió hacia él y besó el borde de su manto, y la Peri-Reina comenzó a contarle toda su vida y cómo había sucedido todo.
El Padishah estaba a punto de morir en la plenitud de su alegría. Apenas podía creer lo que veía, pero apretó a su consorte contra su pecho y abrazó a los dos hermosos niños, y también a la Reina de los Peris. Perdonó a las hermanas de la Sultana sus ofensas, pero la vieja bruja fue destruida sin piedad por las persistentes torturas.
Entonces, él, su esposa, su hijo, la reina de Peris, su hija y el novio de su hija se sentaron a un gran banquete y se alegraron. Estuvieron festejando durante cuarenta días y cuarenta noches, y la bendición de Allah fue sobre ellos.
Cuento popular turco recopilado por Ignácz Kúnos (1860-1945), en Turkish fairy tales and folk tales, por Kúnos (autor), Celia Levetus (ilustrador, y R. Nisbet Bain (traductor del turco al inglés) en 1901
Ignác Kúnos (1860-1945) fue un lingüista, folclorista y escritor húngaro, especializado en la cultura turca.
