La brisa marina soplaba desde la orilla del Agua Negra y las estrellas se hacían más brillantes a la vista. Las jóvenes doncellas habían regresado a sus casas, a las pequeñas granjas, llevando en los dedos los anillos de metal que sus amigas les habían comprado en la feria. Los jóvenes atravesaron el campo cantando sus canciones. Por fin ya no se escucharon sus voces sonoras; ya no se veían los ligeros vestidos de las doncellas; era de noche.
Sin embargo, allí estaba Lao, con una alegre compañía, a la entrada del páramo solitario. Lao, el célebre flautista, había venido expresamente de las montañas para dirigir el baile en la feria de la Armadura. Su rostro parecía una luna de marzo, sus rizos negros flotaban como si fueran llevados por el viento y sostenía bajo el brazo la pipa cuyo sonido había puesto en movimiento incluso a algunas ancianas con zuecos. Estas mujeres vinieron con él. Cuando llegaron a un cruce donde se alza una cruz de granito cubierta de musgo, las mujeres se detuvieron y dijeron:
—Tomemos el camino que conduce hacia el mar.
El Maestro Lao señaló la torre del campanario de Plougean sobre la colina y dijo:
—Ese es el punto al que nos dirigimos; ¿por qué no cruzamos el páramo?
Las mujeres respondieron:
—Porque en medio de ese páramo se levanta la ciudad de Korigans, y hay que estar limpio de pecado para pasar por ella sin peligro.
—¿Korigans?— dijo Lao. Una de las mujeres se lo recordó:
—Korigans, una raza de enanos negros que viven en los ejidos cerca de prados y campos de trigo.
Pero Lao se rió a carcajadas.
—¡Por Dios! He recorrido todos estos caminos de noche, pero nunca he visto a vuestros pequeños negros contando su dinero a la luz de la luna, como cuentan las historias al fuego de la lumbre. Muéstrame el camino que conduce a la ciudad de Korigan e iré y les cantaré los días de la semana.
Pero todas las mujeres exclamaron:
—No, Lao. Es mejor ignorar algunas cosas en este mundo, y temer algunas otras. Dejad a los Korigans en paz para que bailen alrededor de sus casas de piedra. Ellos pueden bailar al son del silbido de los viento a través del páramo y los cantos de los pájaros nocturnos.
—Bueno, entonces—, dijo el montañero, —me gustaría que escucharan mi música. Cruzaré el campo común tocando algunas de mis mejores melodías de Cornualles.
Dicho esto, se llevó la flauta a los labios y, entonando un alegre acorde, emprendió audazmente el pequeño sendero que se extendía como una línea blanca a través del sombrío páramo.
Las mujeres corrieron aterrorizadas colina abajo.
Pero Lao siguió adelante y tocó su flauta. A medida que avanzaba, su corazón se hacía más audaz, su respiración más poderosa y la música más fuerte. Ya había cruzado apenas la mitad del campo común cuando vio el Menhir de piedra alzándose como un fantasma en la noche, y más adelante vio las viviendas de los Korigans.
Entonces le pareció oír un murmullo cada vez mayor. Al principio fue como el goteo de un riachuelo, luego como el correr de un río, y luego como el rugir del mar; y en este rugido se mezclaban diferentes sonidos, a veces como risas ahogadas, luego silbidos furiosos, murmullos de voces bajas y el ruido de pasos sobre la hierba seca.
Lao empezó a respirar con menos libertad y sus ojos miraban a derecha e izquierda sobre el campo común. Era como si los mechones de brezo se movieran, todos parecían vivos y girando en la penumbra. Todos tomaron la forma de horribles enanos y se escucharon claramente voces. De repente salió la luna y Lao lloró en voz alta.
A izquierda, a derecha, detrás, delante, en todas partes, hasta donde alcanzaba la vista, el campo común estaba lleno de Korigans corriendo. Desconcertado, Lao se acercó al menhir y se apoyó en él, pero los koriganos lo vieron y se acercaron con gritos como de saltamontes.
—Es el flautista de Cornouaille que ha venido aquí para tocar con los Korigans.
Los hombrecillos lo rodearon y gritaron:
—Tú nos perteneces, Lao. Entonces toca, flautista, y dirige la danza de los Korigans.
Lao resistió en vano. Un poder mágico se apoderó de él, sintió la flauta acercarse a sus labios y tocó y bailó a su pesar. Los Korigans lo rodearon con bandas que lo rodeaban, y cada vez que él se detenía, gritaban a coro:
Flauta, flautista, flauta, y dirige la danza de los Korigans.
Lao siguió así toda la noche, pero cuando las estrellas palidecieron en el cielo, la música de su flauta se hizo más débil y sus pies tuvieron mayor dificultad para levantarse del suelo. Por fin, la aurora se extendió pálida por el este, se oyó el canto de los gallos en las granjas lejanas y los korigans desaparecieron.
Entonces el flautista de montaña se hundió sin aliento al pie del Menhir. La boquilla de su flauta cayó de sus labios arrugados, sus brazos cayeron sobre sus rodillas y su cabeza sobre su pecho para no levantarse más. Voces murmuraron en el aire:
¡Duerme, flautista! Has dirigido la danza de los Korigans, así que nunca más dirigirás la danza para nadie.
Cuento bretón recopilado en French Fairy Tales
Los cuentos populares, las leyendas, las fábulas, la mitología…, son del pueblo.
Son narraciones que se han mantenidos vivas transmitiéndose oralmente, por las mismas personas del pueblo. Por ello no tienen dueño, sino que pertenecen a las gentes, a la folclore, a las distintas culturas, a todos.
En algún momento, alguien las escribe y las registra, a veces transformándolas, a veces las mantiene intactas, hasta ese momento, son voces, palabras, consejos, cosas que «decía mi abuelo que le contaba su madre…»
