Un anciano estaba sentado solo en su cabaña junto a un arroyo helado. Era el final del invierno y su fuego casi estaba apagado.
Parecía muy viejo y muy desolado. Su cabello estaba blanco por la edad y temblaba en cada articulación. Los días transcurrían en soledad, y no oía más que los ruidos de la tempestad, arrastrando ante sí la nieve recién caída.
Un día, cuando su fuego estaba a punto de apagarse, un joven apuesto se acercó y entró en su vivienda. Sus mejillas estaban rojas con la sangre de la juventud, sus ojos brillaban de vida y en sus labios dibujaba una sonrisa. Caminó con paso ligero y rápido. Su frente estaba cubierta con una corona de hierba dulce, en lugar del frontón del guerrero, y llevaba un ramo de flores en la mano.
—¡Ah! hijo mío—, dijo el anciano, —estoy feliz de verte. Pasa. Ven, cuéntame tus aventuras y las tierras extrañas que has ido a ver.
—Pasemos la noche juntos. Te contaré mis proezas y hazañas, y lo que pueda compartirte. Tú harás lo mismo y nos divertiremos.
Luego sacó de su bolsa una pipa antigua curiosamente labrada y, habiéndola llenado de tabaco suavizado con una mezcla de ciertas hojas secas, se la entregó a su invitado. Cuando terminó esta ceremonia, comenzaron a hablar.
—Sopla el aliento—, dijo el anciano, —y los arroyos se detienen. El agua se vuelve rígida y dura como una piedra clara.
—Respiro—, dijo el joven, —y las flores brotan por todas las llanuras.
—Sacudo mis cabellos—, replicó el anciano, —y la nieve cubre la tierra. Las hojas caen de los árboles a mi orden, y mi aliento las arrastra. Los pájaros se elevan del agua y vuelan a una tierra lejana. Los animales se esconden de la mirada de mis ojos, y el mismo suelo por donde camino se vuelve duro como un pedernal.
—Sacudo mis cabellos—, respondió el joven, —y una lluvia cálida y suave cae sobre la tierra. Las plantas levantan sus cabezas del suelo como ojos de niños que brillan de alegría. Mi voz recuerda a los pájaros. El calor de mi aliento abre los arroyos. La música llena las arboledas dondequiera que camino, y toda la naturaleza da la bienvenida a mi llegada.
Por fin el sol empezó a salir. Un suave calor invadió el lugar. La lengua del anciano quedó en silencio. El petirrojo y el pájaro azul empezaron a cantar en lo alto del albergue. El arroyo empezó a murmurar junto a la puerta y la fragancia de las hierbas y flores en crecimiento llegaba suavemente con la brisa primaveral.
La luz del día reveló plenamente al joven el carácter de su anfitrión. Cuando lo miró tenía el rostro de Peboan, el viejo y helado Espíritu del Invierno. Arroyos comenzaron a fluir de sus ojos. A medida que el sol aumentaba, su estatura iba disminuyendo cada vez más y al poco tiempo se había derretido por completo. En el lugar del fuego de su cabaña no quedó nada excepto el mis-kodeed, una pequeña flor blanca con un borde rosa, que el joven visitante, Seegwun, el Espíritu de la Primavera, colocó en la corona sobre su frente, como su primer trofeo en el Norte.
Peboan y Seegwun son parte de la mitología chippewa. Cuento nativo americano originario de Canadá, recopilado por Cornelius Mathews (1817-1889)
Cornelius Mathews (1817 – 1889) fue un escritor y editor americano.
Fue creador del grupo literario Young América, en 1830.
