Había una vez un rey que tenía siete reinas. Estaba muy triste porque las siete reinas eran todas estériles.
Un santo mendigo, sin embargo, un día le dijo al rey que en cierto bosque crecía un árbol, de una rama del cual colgaban siete mangos; si el propio rey arrancara esos mangos y le diera uno a cada una de las reinas todas se convertirían en madres. Entonces el rey fue al bosque, arrancó los siete mangos que crecían en una rama y dio un mango a cada una de las reinas para que comieran. Al poco tiempo el corazón del rey se llenó de alegría al oír que las siete reinas estaban todas encintas.
Un día, el rey estaba cazando, cuando vio cruzarse en su camino a una joven de incomparable belleza.
Se enamoró de ella, la llevó a su palacio y se casó con ella. Esta dama, sin embargo, no era un ser humano, sino una Rakshasi; pero el rey, por supuesto, no lo sabía. El rey se encariñó mucho con ella, y hacía todo cuando ella le pedía.
Un día le dijo al rey:
—Dices que me amas más que a nadie. Déjame ver si realmente me amas tanto. Si me amas, deja ciegas a tus otras siete reinas y deja que las maten.
El rey se entristeció mucho ante el pedido de su querida reina, tanto más cuanto que las siete reinas estaban todas embarazadas. Pero no había nada más que hacer que cumplir con la petición de la reina Rakshasi. A las siete reinas les arrancaron los ojos de sus órbitas y las reinas mismas fueron entregadas al primer ministro para que las destruyera. Pero el primer ministro era un hombre misericordioso. En lugar de matar a las siete reinas, las escondió en una cueva que estaba en la ladera de una colina.
Con el tiempo, la mayor de las siete reinas dio a luz a un niño.
—¿Qué haré con el niño?—, dijo, —ahora que estamos ciegas, podemos morir por falta de comida. Déjame matar al niño y comer todas de su carne.
Diciendo esto, mató al niño y dio a comer a cada una de sus hermanas reinas una parte del niño. Las seis comieron su porción, pero la séptima reina, la más joven, no comió su porción, sino que la puso a su lado.
A los pocos días la segunda reina también dio a luz un niño, y hizo con él lo mismo que había hecho su hermana mayor con la suya. Lo mismo hicieron la tercera, la cuarta, la quinta y la sexta reina.
Por fin la séptima reina dio a luz a un hijo; pero ella, en lugar de seguir el ejemplo de sus hermanas reinas, decidió amamantar al niño. Las otras reinas exigieron sus porciones del recién nacido. Les dio a cada uno la porción que le correspondía de los seis niños que habían sido asesinados y que ella no había comido sino que había dejado a un lado. Las otras reinas se dieron cuenta enseguida de que sus porciones estaban secas y que, por tanto, no podían ser las partes del niño recién nacido. La séptima reina les dijo que había decidido no matar al niño sino amamantarlo. Los demás se alegraron al oír esto y todos dijeron que la ayudarían a amamantar al niño. Así que el niño fue amamantado por siete madres, y después de algunos años se convirtió en el niño más duro y fuerte que jamás haya existido.
Mientras tanto, la Rakshasi, esposa del rey, estaba causando infinitos daños a la casa real y a la capital. Lo que comió en la mesa real no llenó su espacioso estómago. Por lo tanto, en la oscuridad de la noche, poco a poco se fue devorando a todos los miembros de la familia real, a todos los sirvientes y asistentes del rey, a todos sus caballos, elefantes y ganado; hasta que no quedó nadie en el palacio excepto ella misma y su consorte real.
Después de eso salía por las tardes a la ciudad y se comía a algún ser humano callejero aquí y allá. El rey quedó desatendido por los sirvientes; no quedaba nadie que le cocinara, porque nadie aceptaba sus servicios. Por último, el niño que había sido amamantado por siete madres y que ahora se había convertido en un joven robusto, se ofreció como voluntario para sus servicios.
Atendió al rey y tuvo todo el cuidado posible para evitar que la reina se lo tragara. Se iba a casa mucho antes del anochecer; y la reina Rakshasi nunca capturaba a sus víctimas excepto por la noche. De ahí que la reina esté decidida de alguna otra manera a deshacerse del niño. Como el muchacho siempre se jactaba de estar a la altura de cualquier trabajo, por duro que fuera, la reina le dijo que padecía una enfermedad que sólo podía curarse comiendo cierta especie de melón, que medía doce codos de largo, pero cuyo hueso medía trece codos de largo, y que ese fruto sólo podía obtenerse de su madre, que vivía al otro lado del océano.
Ella le entregó una carta de presentación para su madre, en la que le pedía que devorara al niño en el momento en que pusiera la carta en sus manos. El niño, sospechando que se había cometido un crimen, rompió la carta y prosiguió su viaje.
El intrépido joven atravesó muchas tierras y finalmente llegó a la orilla del océano, al otro lado del cual estaba el país de los Rakshasis. Luego gritó tan fuerte como pudo y dijo:
—¡Abuelita!, ¡abuelita! ven y salva a tu hija; está peligrosamente enferma.
Una vieja Rakshasi al otro lado del océano escuchó las palabras, cruzó el océano, se acercó al niño y, al escuchar el mensaje, cargó al niño sobre su espalda y volvió a cruzar el océano. Entonces el niño estaba en el país de los Rakshasis. El melón de doce codos con su piedra de trece codos le fue entregado al niño de inmediato, y le dijeron que hiciera el viaje de regreso.
Pero el joven estaba fatigado y pidió al Rakshasi un lugar para descansar, el viejo Rakshasi consintió.
Descansaron en la casa del Rakshasi y el joven observó que el Rakshasi colgaba un garrote y una cuerda en la entrada. El Joven le preguntó por esto y ella respondió:
—Hijo, con ese garrote y esa cuerda cruzo el océano. Si alguien toma el garrote y la cuerda en sus manos y se dirige a ellos con las siguientes palabras mágicas:
“¡Oh, garrote fuerte! ¡Oh cuerda fuerte! Llévame de inmediato al otro lado”.
Entonces inmediatamente el garrote y la cuerda lo llevarán al otro lado del océano.
Al observar un pájaro en una jaula que colgaba en un rincón de la habitación, el niño preguntó qué era. El viejo Rakshasi respondió:
—Contiene un secreto, hijo, que no debe ser revelado a los mortales, pero ¿cómo puedo ocultárselo a mi propio nieto? Ese pájaro, niño, contiene la vida de tu madre. Si matan al pájaro, tu madre morirá inmediatamente.
Armado con estos secretos, el joven se fue a la cama esa noche. A la mañana siguiente, el viejo Rakshasi, junto con todos los demás Rakshasis, fueron a países lejanos en busca de forraje. El joven bajó la jaula del techo, así como el garrote y la cuerda. Habiendo asegurado bien el pájaro, se dirigió al garrote y a la cuerda así:
“¡Oh, garrote fuerte! ¡Oh cuerda fuerte! Llévame de inmediato al otro lado”.
En un abrir y cerrar de ojos, el niño llegó a este lado del océano. Luego volvió sobre sus pasos, se acercó a la reina y le dio, ante su asombro, el melón de doce codos con su piedra de trece codos; pero la jaula con el pájaro la mantuvo cuidadosamente oculta.
Con el tiempo, la gente de la ciudad vino al rey y le dijeron:
—Un pájaro monstruoso sale del palacio todas las noches, y atrapa a todo el que camina por la calle y se los traga. Esto ha estado sucediendo durante tanto tiempo que la ciudad ha quedado casi desolada.
El rey no pudo distinguir qué era este pájaro monstruoso. El sirviente del rey, el joven, respondió que conocía al pájaro monstruoso y que lo mataría siempre que la reina estuviera al lado del rey. Por orden real, la reina fue obligada a permanecer junto al rey. El joven sacó entonces el pájaro de la jaula que había traído del otro lado del océano, al ver lo cual ella se desmayó. Dirigiéndose al rey, el niño dijo:
—Señor, pronto comprenderás quién es el pájaro monstruoso que devora a tus súbditos todas las noches. A medida que arranco cada miembro de este pájaro, el miembro correspondiente del devorador de hombres se caerá.
Luego, el niño le arrancó una pata al pájaro que tenía en la mano, inmediatamente, ante el asombro de toda la asamblea, pues estaban todos los ciudadanos presentes, se cayó una de las piernas de la reina. Y cuando el niño apretó la garganta del pájaro, la reina se rindió. Luego el niño contó su propia historia y la de su madre y sus madrastras. Las siete reinas, cuya vista fue milagrosamente restaurada, fueron devueltas al palacio; y el niño que fue amamantado por siete madres fue reconocido por el rey como su legítimo heredero.
Entonces vivieron juntos felices.
Así termina mi historia,
La espina de Natiya se seca.
«¿Por qué, oh Natiya-thorn, te marchitas?»
«¿Por qué tu vaca me busca?»
«¿Por qué, oh vaca, navegas?»
«¿Por qué tu cuidado rebaño no me cuida?»
«¿Por qué, oh pastor ordenado, no cuidas a la vaca?»
«¿Por qué tu nuera no me da arroz?»
«¿Por qué, nuera, no me das arroz?»
«¿Por qué llora mi hijo?»
«¿Por qué, oh niño, lloras?»
«¿Por qué me pica la hormiga?»
«¿Por qué, oh hormiga, muerdes?»
¡Vaya! ¡vaya! ¡vaya!
Cuento popular Bengalí, recopilado y adaptado por Lal Behari Day (1824-1892)
Lal Behari Day (1824-1892) fue un escritor y periodista hindú.
Se convirtió al cristianismo, y se hizo misionero.
Recopiló cuentos populares hindús y bengalís.
