Cuentos con magia
Cuentos de amorVer transcripción original
Little Wild-Rose
There was once a man, my dear good friends. This man would now—I am telling no lie—this man would now be a hundred years old, if not twenty more to boot; his wife, too, was older than any body I know; she was like the Friday-goddess (Venus), and from youth to age had never had a single child. Only those who know what children are in a house can understand the uncontrollable grief in the empty home of the old man and his wife. The poor old man had done every thing in his power to have his house brightened and filled with joy by what he himself so greatly desired. He had given alms to the convents and churches, he had had liturgies read in seven churches, had sent for priests with white beards, because they are the holiest men and have more earnestness in prayer, and had had masses read for all the saints and prayers for the last unction. But every thing was useless. The old wife had clung to the witches and magicians. There was not an enchanter to whom she had not gone for advice, even if he lived a week’s journey off. As I said before, what wouldn’t she have done! But it was vain, all was useless.
One day the old man said sadly and thoughtfully:
“Old wife!”
“What do you want?”
“Give me some provisions to take with me on my journey, for I intend to travel through the wide world, looking wherever I go to try and find a child, for my heart aches and burns when I think that the end of my life is drawing near, and no heir will have my house after me, but all my property fall into the hands of strangers. I have tried all ways, now I will take this one. And I’ll tell you one thing: If I find no child, I won’t come home any more.”
With these words the old man took his knapsack on his back, went out of the house, and began his journey. He walked on and on and on through the kingdom and the world, as God willed. Listen, good friends, I am telling the truth. He walked on till he came to a thick forest, so dense that it seemed like a wall. Tree was intwined with tree, bush with bush, so that the sun could not even send so much as a ray of light through the foliage. When the old man saw these vast woods he thrice made the sign of the cross toward the east, prostrated himself three times, also toward the east, and then entered with great sorrow. How long a time he spent in groping about the forest I don’t know, but I do know that one day he reached the entrance of a cave. This cave was hundreds and thousands of times darker than the deep forest, as dark as it is when we shut our eyes, as dark as it usually is in endless caverns. The old man crossed himself three times, fell on his knees several times, and then, with God’s assistance, turned around a projection of a rock. He went about the distance of a gun-shot and saw a light in a cranny. Approaching nearer and nearer he could not believe his eyes when he saw what was standing beside it. An old hermit! He was very old, as ancient as the world. He had a white beard that reached to his knees, and when he raised his eyebrows and then lowered them again they shaded the whole cave.
The hermit stood like a pillar of stone, his eyes fixed on a psalm-book on which his elbow rested, and which was sprinkled with big red characters; it was very, very old, so old that God alone knew to what period it belonged; and on a broad stone a yellow wax-candle blazed with a red flame and a blue smoke that was as dense as a cloud. The old man approached the praying saint and, again falling on his knees, said:
“Good-evening, holy father!”
The hermit was so absorbed in his litany that he heard nothing. So our old man spoke louder. The hermit did not stir, but made him a sign with his crutch to move aside. The old man stood aloof till the hermit had finished his prayer. When it was over, he raised his eyebrows and began:
“My son, what do you seek from me in this dark, cheerless abode? For many centuries my eyes have seen no human face, and now I wonder what has led your footsteps hither.”
The old man answered:
“I kiss your right hand. My unhappiness has brought me here. I have lived with my wife many years, but we have no children, and I should like to have an heir when I behold our Lord’s glorious face.”
The hermit took an apple, and, after having blessed it, cut it in two, and said:
“Take these two halves of the apple; give this one to your wife, eat the other yourself, and in God’s name do not wander over the world so.”
The old man took the gift, kissed the hermit’s right hand and feet, and left the cave. Entering the dense forest, he walked a long time before he came to the meadows. There a terrible thirst and burning sensation in the throat seized upon him. What should he do, for he found no water? He did precisely what he was destined to do. He took the half apple and ate it. But instead of the half intended for him, he ate his wife’s. He had scarcely swallowed it when he felt as if he could go no further. So he sank down on the grass where a quantity of yellow cheese-wort was growing, and fell sound asleep. And the angel of the Lord came down from Heaven, and watched beside him. When he awoke, what did his eyes behold? The wonder of wonders! The most marvelous of marvels! By his side, among the herbs, a little child was crying and moving its tiny hands. The angel brought some basil and some water that had been consecrated nine years, sprinkled the child, and christened it, giving it the name of “Little Wild-Rose.” The old man, happier than he had ever been at the sight of the pretty little girl, took her in his arms, kissed her, and set off with her to his wife. When he reached the house he took a kneading-trough, put the little thing in it, set it on the roof, and then crawled into the cottage, saying:
“Come quick, wife, come quick, and see what a treasure of a daughter, with golden hair and eyes like stars, our Lord has given me.”
When they hurried out, to see the treasure of a girl and take the trough down from the roof, they saw nothing, no trace of the child anywhere. The old man crossed himself and sighed deeply. He searched hither and thither, right and left, but the little girl was nowhere to be found. He hunted through the straw in the hut and on the ground behind it to see if she had fallen down; but if she wasn’t there she wasn’t, and that ended the matter, for they couldn’t stamp her out of the earth.
Oh, heavens, how the old man grieved and wrung his hands in despair. How could he help being startled by such a thing! He had put the child in the trough and seen her after he had laid her in it, and knew exactly where he had left her, and now to be unable to find her just a moment after was quite too bad.
“What could have happened to the little girl? Has the angel of the Lord taken her? Have the elves and wicked gnomes stolen her away? What in the world could have occurred!” said the man, sighing. Somebody had taken her, that was plain. But neither angels nor elves nor wicked gnomes frequented the neighborhood. Now, my good friends, just listen to the amazing event. A vulture or a griffin, whichever it was, but we’ll say a griffin, was passing by, and, hearing the child’s cries, swooped swiftly down, seized the little one, tucked her under its right wing, soared up into the sky with her, and took her to its eyry to feed its young. After putting her in its nest, the griffin flew off again. But the young birds, instead of eating the little girl, looked kindly at her, gave her some soft bread-crumbs, made a bed for her, and covered her with their wings to protect her from the chill of the morning air.
I must now tell you that in this terrible forest, at the bottom of a well of pure poison, lived a dragon with twelve heads, and this well was not far from the tree in whose top rested the griffin’s nest. This horrible dragon never let the little griffins grow up, but as soon as they were ready to fly stretched out two of its fiery heads and put an end to their lives, so that the poor old griffin had never yet, in all its life, been able to see even one of its children fly off.
The present brood were now full-grown, and were waiting for daylight to fly through the woods and mountains, when lo, just at midnight the water of the well made a splashing noise, and what appeared in the moonlight that flickered through the trees? Two fiery heads, which approached the nest, setting up such a howling and wailing that the mountains shook to their foundations and the valleys rocked to and fro like cradles. Suddenly, in the twinkling of an eye, the joints of the earth and sky trembled and quaked, and the archangel, grasping a sword in his hand, appeared on a golden cloud, darting downward like a thunderbolt. Just as the dragon was going to seize the young griffins, the angel flashed his sword from east to west, and again from west to east, cutting off both heads as easily as one drinks a spoonful of water. Then two still more terrible ones came, but they were also hacked into pieces. Two others next appeared; they, too, were destroyed, and so fared all the twelve. Blood and poison flowed till the whole forest and valley were turned into a marsh, and the heads dashed against the tree which held the nest, so that the leaves fell from the boughs for ten miles around. The angel took some basil plant, and sprinkled the four quarters of the earth with water that had been consecrated in Paradise nine years before. The pools of blood all gathered into one spot, the heads lost their vitality, and the ground opened, swallowing them up with all the blood, so that the wood once more became pure and bright as God meant it to be.
When the griffin came back at dawn, found its children safe in the nest, and saw that the accursed well had disappeared, it uttered such a cry of delight that the earth for nine miles round trembled and shook.
Then it waked the young birds and said:
“Tell me quickly, my darlings, who has done me this great favor?”
The young birds shook their heads and replied: “We don’t know any thing about it, we have been asleep all night.”
As the griffin looked about, its glance fell upon the little girl, whose golden hair and starry eyes were glittering in the morning sunlight like the torches of Paradise, and the thought instantly darted through its mind that this beautiful light must have rendered the unspeakable benefit.
“Children,” said the griffin, angrily, “you haven’t eaten the little girl, what does this mean?” The young birds kept as still as mice, but the griffin straightway swallowed lovely little Wild-Rose, yet when she appeared again she was seven times as beautiful as before.
The griffin now set about a great task; all day long it brought flowers and soft green moss from the woodland meadows to make the little girl a room like a fairy’s nest, and this tiny chamber, whenever the wind blew, rocked to and fro like a cradle. From this time little Wild-Rose was as dear to it as its own children, nay, she was the very apple of the griffin’s eye, and it took care of her and fed her with the very best things a griffin could find.
So the little Wild-Rose with the golden hair began to grow and flourish like a stately lily. In the morning the merry dawn kissed and woke her, at noon the shadows of the leafy boughs fanned her, and in the evening she was lulled to rest by the gentle breezes and the tunes that echoed through the forest from the shepherds’ pipes.
So the little girl grew in beauty till she was able to stand alone, and one day, just as the evening-star was bathing in the rosy light left by the sun when it sank behind the mountains, the Lord permitted what had been predestined to happen, though it was something that had never occurred before, since this world was created and the sun began its course through the sky. So it happened that little Wild-Rose stood up, came out of her little room, and for the first time gazed into the world. But when she looked at the evening-sky the air quivered, the rising stars trembled, and on the eastern horizon a second sun, more beautiful and a hundred times brighter than the one which had set behind the mountains, rose upward in majesty and splendor as if mounting from a sea of fire. The forests, chasms and valleys quaked, the flowers whispered sweetly to each other and turned their little heads toward the vivifying waves of light. And now behold—the fairest flowers tried to drink in the little maid’s glances, and the trees around bowed their tops to rejoice in little Wild-Rose’s beauty. In short, the whole of God’s creation, the birds in the sky as well as the beasts in the forest, exulted and jumped for joy over the divine miracle.
After that evening’s festival, twice three days passed, then three times three, finally still more until little Wild-Rose was fourteen years old.
At fourteen little Wild-Rose was beautiful—so beautiful that I am afraid to praise her and describe her perfections, lest you should afterward say that you had seen some one equally handsome. But there was no one like her under the sun. Lovely as she was, no human being had seen her, and she had no idea of empires and cities; she lived on sisterly terms with the flowers, danced with the butterflies, was lulled by the murmur of the brook, vied with the birds in singing. Now, my dear readers, forgive me for first telling you I would say nothing, and afterward adding a few words in praise of little Wild-Rose. Who that has ever seen her can help talking about her?
So the days passed like hours and the hours like minutes, until one day a great hunt took place in the beautiful woods.
The emperor’s son went to the chase too.
Well, evidently this ought to have been. The prince, in a good or evil hour—I don’t know which I ought to say—saw a deer bound into the thicket, and hurried after the animal faster and faster and faster, till the young hero found himself where he had never been even in his dreams—in the very depths of the dense forest, which was still untrodden by any human foot.
When the prince discovered his situation, he stood still and listened, to try to hear some sound in this solitude; the barking of a dog, the blast of a horn, the report of a gun, any thing of the sort would have pleased the youth. But he listened in vain, utter silence and solitude surrounded him. After gazing around him for some time a dazzling light gleamed through the foliage. He glanced that way again, and felt that he must know what was there. One, two, three, and he reached the spot to see what it was. And he found—found the tree with the dainty little swinging chamber, and the young griffins staring at him. Whatever he may have thought, he drew his bow and would have instantly shot off the heads of the whole brood, when, like a thunderbolt, a blaze of light flashed into his face, dazzling him so that he dropped the bow and covered his eyes with his hands. When he looked that way again, he saw for half a minute the face and figure of little Wild-Rose, felt as if he were in the other world, and could not help falling on the grass in a fainting-fit. When he recovered his senses he called to the young girl to come down. But how was Wild-Rose to do such a thing? She did not go to a young man, but staid quietly at home with her mamma.
When the prince saw this he went away as he had come. Yet no, not exactly as he had come, for when he arrived his heart had not been full of love and longing. Neither had he come through the bushes without any trace of path or opening. But now he tumbled about wherever he went, as though he had no eyes. Yet, however he returned, he did return, arriving just as the shepherds were driving their cattle from the pasture into the village, and there he luckily met two of his hunting companions.
Early the next morning heralds from the imperial court went through the whole country, proclaiming that whoever would promise to bring a wonder of a girl from the forest of the well with two trees, would be received by the emperor as his councilor so long as he lived and the whole court would do him honor. Lo, and behold! there came an old, lame woman, with a hump on her back and as much hair on her head as there is on the palm of the hand. “I am the person who can bring the girl from the forest of the well with the two trees,” she said. The heralds looked at the old woman and burst out laughing.
“Are you from Satan’s kingdom, you scare-crow?” said a herald. “Who, in the Wood Witch’s name, brought you in our way, for now we shall have no luck. Begone from our sight.”
But the old woman insisted that she could bring the girl from the forest. And she stuck to the heralds like a bur to a sheep.
Then the oldest herald said: “Comrades, take her with us, for the emperor said plainly that we were to bring to the court any person, no matter who, that boasted of being able to execute his command; take the old woman and put her in the carriage.”
So they took the old woman and carried her to court.
“You have boasted that you could bring the girl from the forest?” asked the emperor, seated on his throne.
“Long life to your majesty. Yes, I promised to do so.”
“Then set to work.”
“Let that be the old woman’s care, but give me a kettle and a tripod.” She quickly received them and set off behind the emperor’s huntsmen, her mouth chattering and the kettle rattling, as the gipsies do when they bring a bride to her wedding. The prince had not remained at home either. How could he have staid behind and not known the why and wherefore! When the party reached the forest, the hunters and the prince halted and the old woman went on, like the Wood Witch, alone.
The shrewd, cunning old woman lighted a fire under the tree where the girl was, placed the tripod over the flames, and hung the kettle on it. But the kettle stood awry and upset as fast as she put it on. Little Wild-Rose, who was looking down from her room and saw the old woman’s stupidity, lost her patience and called:
“Not that way, old woman, set the tripod the other way.”
“But suppose I don’t know how, my darling?”
And she vainly set it up, turned it round, and straightened it, the kettle would not stand. Wild-Rose grew more and more impatient and angry.
“Haven’t I already told you once that it won’t stand so? Turn the handle of the kettle toward the trunk of the tree.”
The old woman did exactly the opposite, and then said:
“Come down and show me, dear child.”
And Wild-Rose, absorbed by that one idea, climbed quickly down the tree to teach the crone. But the old woman taught her so that she needed no second lesson. Seizing her by the arm, she lifted her on her shoulder and ran off with her to the enamored prince. When the prince saw Wild-Rose, he came to meet her, begged for her hand, and, trembling, kissed her. Then she was clothed in magnificent garments, which had been embroidered with gold and pearls by nine princesses.
She was placed in the imperial carriage, and the horses stopped only once on the way home to take breath, for they had no equals except among the steeds of the sun. When they reached the palace, the prince lifted her out, led her in, and seated her at the table as if she were a real princess. The young hero’s parents gazed at her with delight, and remembered their own youth. At the end of a week a magnificent wedding was celebrated, which lasted for three days and three nights, then, after twenty-four hours’ intermission, three days and three nights more were spent in splendid festivities.
I was there, too, but as I am lame in one foot, I did not arrive until the wedding was over and had great trouble in finding some clear broth, which I searched in vain for a crumb of meat and then sipped from a sieve, so you can imagine how much I had and how I spent the time.
📄 Fuente: Roumanian Fairy Tales
Había una vez algo extraordinario. Si no hubiera sucedido, no se contaría. Fue cuando los lobos se echaron a descansar con las ovejas, y los pastores festejaron en los verdes campos junto a emperadores y reyes, cuando un sol salía y otro se ponía.
Había una vez un hombre, mis queridos amigos. Este hombre tendría ahora —y no miento— cien años, o incluso veinte más; su esposa también era mayor que nadie que yo conozca; era como la diosa del Viernes (Venus). Desde su juventud hasta la vejez no habían tenido un solo hijo. Solo quienes saben lo que son los niños en una casa pueden comprender el dolor incontenible en el hogar vacío del anciano y su esposa. El pobre anciano había hecho todo lo posible para que su casa se iluminara y llenara de alegría con lo que él mismo tanto deseaba. Había dado limosna a conventos e iglesias, había mandado recitar liturgias en siete iglesias, había llamado a sacerdotes de barba blanca, pues son los hombres más santos y fervientes en la oración, y había mandado rezar misas por todos los santos y la última unción. Pero todo fue inútil. La anciana se había aferrado a las brujas y magos. No había hechicero al que no hubiera recurrido en busca de consejo, aunque viviera a una semana de viaje. Como dije antes, ¡qué no habría hecho! Pero fue en vano, todo fue inútil.
Un día, el anciano dijo con tristeza y pensativo:
—¡Anciana!
—¿Qué quieres?
—Dame provisiones para llevar en mi viaje, pues pienso recorrer el ancho mundo buscando un hijo, porque me duele el corazón pensar que se acerca el fin de mi vida, que mi casa no tendrá heredero, y que todas mis propiedades caerán en manos de extraños. Lo he intentado todo, y ahora tomaré esta última esperanza. Y te digo algo: si no encuentro un hijo, no volveré a casa.
Con estas palabras, el anciano cargó su mochila a la espalda, salió de la casa y emprendió su viaje. Caminó sin parar por el reino y el mundo, como Dios mandaba. Escuchen, buenos amigos, les digo la verdad. Caminó hasta llegar a un bosque tan espeso que parecía un muro. Los árboles se entrelazaban con los árboles, los arbustos con los arbustos, de modo que el sol no podía ni siquiera dejar pasar un rayo de luz. Cuando el anciano vio este vasto bosque, hizo tres veces la señal de la cruz hacia el este, se postró tres veces también hacia el este, y luego entró con gran tristeza. No sé cuánto tiempo pasó tanteando el bosque, pero sé que un día llegó a la entrada de una cueva. Esta cueva era cientos y miles de veces más oscura que el bosque, tan oscura como cuando cerramos los ojos, tan oscura como suelen ser las cavernas interminables. El anciano se santiguó tres veces, cayó de rodillas varias veces y, con la ayuda de Dios, giró alrededor de un saliente rocoso. Recorrió la distancia de un disparo de fusil y vio una luz en una grieta. Acercándose, no podía creer lo que veían sus ojos: ¡un viejo ermitaño! Era muy viejo, tan anciano como el mundo. Tenía una barba blanca que le llegaba hasta las rodillas, y cuando levantaba y bajaba las cejas, sombreaban toda la cueva. El ermitaño se erguía como una columna de piedra, con la mirada fija en un salmista sobre el que apoyaba el codo, salpicado de grandes caracteres rojos; era tan antiguo que solo Dios sabía a qué época pertenecía; y sobre una ancha piedra, una vela de cera amarilla ardía con llama roja y humo azul, tan denso como una nube. El anciano se acercó al santo que oraba y, cayendo de rodillas, dijo:
—¡Buenas noches, santo padre!
El ermitaño estaba tan absorto en su letanía que no oyó nada. Así que nuestro anciano habló más alto. El ermitaño no se movió, pero le hizo una señal con la muleta para que se apartara. El anciano permaneció a distancia hasta que el ermitaño terminó su oración. Al acabar, arqueó las cejas y comenzó:
—Hijo mío, ¿qué buscas en esta oscura y desolada morada? Durante siglos mis ojos no han visto rostro humano, y ahora me pregunto qué habrá traído tus pasos hasta aquí.
El anciano respondió:
—Te beso la mano derecha. Mi infelicidad me ha traído aquí. He vivido con mi esposa muchos años, pero no tenemos hijos, y me gustaría tener un heredero cuando contemple el glorioso rostro de nuestro Señor.
El ermitaño tomó una manzana y, tras bendecirla, la partió en dos y dijo:
—Toma estas dos mitades de manzana; dale esta a tu esposa, come la otra tú, y por Dios, no andes vagando por el mundo así.
El anciano tomó el regalo, besó la mano derecha y los pies del ermitaño y salió de la cueva. Adentrándose en la espesura del bosque, caminó un buen rato antes de llegar a los prados. Allí, una sed terrible y un ardor en la garganta lo invadieron. ¿Qué haría, pues no encontró agua? Hizo precisamente lo que estaba destinado a hacer: tomó la media manzana y se la comió. Pero en lugar de la mitad que le correspondía, se comió la de su esposa. Apenas la había tragado, sintió que ya no podía más. Se dejó caer en la hierba donde crecía una cantidad de mosto amarillo y se quedó profundamente dormido. Y el ángel del Señor bajó del cielo y lo observó. Cuando despertó, ¿qué vieron sus ojos? ¡Maravilla de maravillas! ¡La más maravillosa de las maravillas! A su lado, entre las hierbas, una niñita lloraba y movía sus manitas. El ángel trajo albahaca y agua consagrada durante nueve años, roció a la niña y la bautizó, poniéndole el nombre de «Pequeña Rosa Silvestre». El anciano, más feliz que nunca al ver a la linda niñita, la abrazó, la besó y se fue con ella a ver a su esposa. Al llegar a la casa, tomó una artesa, metió a la pequeña dentro, la colocó en el tejado y luego se metió en la cabaña, diciendo:
—¡Ven pronto, esposa, ven pronto, y mira qué tesoro de hija, con cabellos dorados y ojos como estrellas, me ha dado nuestro Señor!
Cuando salieron apresuradamente para ver el tesoro y bajar la artesa, no vieron nada, ni rastro de la niña por ninguna parte. El anciano se santiguó y suspiró profundamente. Buscó por todas partes, a derecha e izquierda, pero no encontró a la niña. Rebuscó entre la paja de la cabaña y en el suelo detrás para ver si se había caído; pero si no estaba, no estaba, y ahí acabó el asunto, pues no podían arrancarla de la tierra.
¡Dios mío! ¡Cómo se afligía y se retorcía las manos el anciano con desesperación! ¡Cómo no iba a sobresaltarse! Había puesto a la niña en el comedero y la había visto después de acostarla, y sabía exactamente dónde la había dejado, y ahora no poder encontrarla justo un momento después era una lástima.
—¿Qué le habrá pasado a la niña? ¿Se la habrá llevado el ángel del Señor? ¿Se la habrán llevado los elfos y los gnomos malvados? ¡Qué demonios! —dijo el hombre suspirando.
Alguien se la había llevado, eso era evidente. Pero ni ángeles, ni elfos, ni gnomos malvados frecuentaban el vecindario. Ahora, mis queridos amigos, escuchen el asombroso suceso. Un buitre o un grifo, como fuera, pero digamos un grifo, pasaba por allí y, al oír el llanto de la niña, descendió en picado, la agarró, la arropó bajo su ala derecha, se elevó con ella y la llevó a su nido para alimentar a sus crías. Tras ponerla en el nido, el grifo volvió a volar. Pero los polluelos, en lugar de comérsela, la miraron con cariño, le dieron migas de pan, le hicieron una cama y la cubrieron con sus alas para protegerla del frío matutino.
Debo contarles que en este terrible bosque, en el fondo de un pozo de veneno puro, vivía un dragón de doce cabezas, y este pozo no estaba lejos del árbol en cuya copa descansaba el nido del grifo. Este horrible dragón nunca dejó crecer a los pequeños grifos, sino que en cuanto estuvieron listos para volar, extendía dos de sus ardientes cabezas y ponía fin a sus vidas, de modo que el pobre grifo nunca había podido ver escapar a ninguno de sus hijos.
La cría ya había crecido y esperaba la luz del día para volar por los bosques y las montañas, cuando, justo a medianoche, el agua del pozo emitió un chapoteo. ¿Y qué apareció a la luz de la luna, que se filtraba entre los árboles? Dos cabezas ardientes se acercaron al nido, lanzando tal aullido y gemido que las montañas se estremecieron hasta sus cimientos y los valles se mecieron como cunas.
De repente, en un abrir y cerrar de ojos, las junturas de la tierra y el cielo temblaron, y el arcángel, empuñando una espada, apareció en una nube dorada, descendiendo como un rayo. Justo cuando el dragón se disponía a atrapar a los jóvenes grifos, el ángel blandió su espada de este a oeste, y de nuevo de oeste a este, cortando ambas cabezas con la misma facilidad con que se bebe una cucharada de agua. Luego aparecieron dos aún más terribles, pero también fueron destrozados. Aparecieron otros dos; también fueron destruidos, y lo mismo ocurrió con los doce.
Sangre y veneno corrieron hasta que todo el bosque y el valle se convirtieron en un pantano. Las cabezas se estrellaron contra el árbol que albergaba el nido, haciendo caer las hojas de las ramas en un radio de diez millas. El ángel tomó una planta de albahaca y roció las cuatro partes de la tierra con agua que había sido consagrada en el Paraíso nueve años antes. Los charcos de sangre se concentraron en un solo lugar, las cabezas perdieron su vitalidad, y la tierra se abrió, tragándoselas con toda la sangre, de modo que el bosque volvió a ser puro y brillante, tal como Dios lo había dispuesto.
Cuando el grifo regresó al amanecer, encontró a sus crías a salvo en el nido y vio que el pozo maldito había desaparecido. Lanzó un grito de alegría tan fuerte que la tierra tembló en un radio de nueve millas.
Entonces despertó a los pichones y les dijo:
—Díganme rápido, queridos míos, ¿quién me ha hecho este gran favor?
Los pichones negaron con la cabeza y respondieron:
—No sabemos nada al respecto, hemos estado durmiendo toda la noche.
Mientras el grifo miraba a su alrededor, su mirada se posó en la niña, cuyo cabello dorado y ojos estrellados brillaban a la luz de la mañana como las antorchas del Paraíso. Al instante pensó que esa hermosa luz debía de haberle proporcionado aquel indescriptible beneficio.
—Niños —dijo el grifo, enojado—, ¿no se han comido a la niñita? ¿Qué significa esto?
Los pajarillos se quedaron quietos como ratones, pero el grifo se tragó enseguida a la encantadora Rosal Silvestre; sin embargo, cuando reapareció, ella era siete veces más hermosa que antes.
El grifo se dedicó entonces a una gran tarea; durante todo el día trajo flores y suave musgo verde de los prados del bosque para hacer de la niñita una habitación como el nido de un hada, y esta diminuta habitación, cada vez que soplaba el viento, se mecía como una cuna.
Desde entonces, la pequeña Rosal Silvestre le fue tan querida como a sus propios hijos; era la niña de sus ojos, y la cuidaba y alimentaba con lo mejor que un grifo podía encontrar.
Así, la pequeña Rosal Silvestre, de cabello dorado, comenzó a crecer y florecer como un majestuoso lirio. Por la mañana la besaba y despertaba el alegre alba, al mediodía la abanicaban las sombras de las ramas frondosas, y por la tarde la arrullaban las suaves brisas y las melodías que resonaban en el bosque, procedentes de las flautas de los pastores.
La niña creció en belleza hasta que pudo sostenerse sola, y un día, justo cuando el lucero vespertino se bañaba en la luz rosada que dejaba el sol al ocultarse tras las montañas, el Señor permitió que sucediera lo predestinado, algo que nunca antes había ocurrido desde que este mundo fue creado y el sol comenzó su recorrido por el cielo.
Así fue que la pequeña Rosa Silvestre se levantó, salió de su habitación y, por primera vez, contempló el mundo. Pero al mirar el cielo vespertino, el aire se estremeció, las estrellas nacientes temblaron, y en el horizonte oriental un segundo sol, más hermoso y cien veces más brillante que el que se había ocultado tras las montañas, se alzó majestuoso y esplendoroso, como si ascendiera de un mar de fuego.
Los bosques, abismos y valles temblaron, las flores susurraron dulcemente entre sí y volvieron sus cabecitas hacia las vivificantes olas de luz. Las flores más hermosas intentaban absorber las miradas de la doncella, y los árboles a su alrededor inclinaban sus copas para regocijarse con la belleza de la pequeña Rosa Silvestre. En resumen, toda la creación de Dios, tanto las aves del cielo como las bestias del bosque, se regocijaban y saltaban de alegría ante el milagro divino.
Después del festival de aquella noche, pasaron dos veces tres días, luego tres veces tres, y finalmente aún más, hasta que la pequeña Rosa Silvestre cumplió catorce años.
A esa edad, Rosa Silvestre era tan hermosa que temo alabarla y describir sus perfecciones, por miedo a que digas que has visto a alguien igual de hermosa. Pero no había nadie como ella bajo el sol. A pesar de su belleza, ningún ser humano la había visto; desconocía imperios y ciudades. Vivía en armonía con las flores, bailaba con las mariposas, se dejaba arrullar por el murmullo del arroyo y rivalizaba con los pájaros en el canto. Ahora, mis queridos lectores, perdónenme que les diga que no diría nada, y sin embargo añada unas palabras de elogio a la pequeña Rosa Silvestre. ¿Quién, al verla, podría evitar hablar de ella?
Así transcurrieron los días como si fueran horas y las horas como minutos, hasta que un día tuvo lugar una gran cacería en los hermosos bosques.
El hijo del emperador también asistió a la cacería.
Esto debía suceder, evidentemente. El príncipe, en una buena o mala hora —no sé cuál decir— vio un ciervo saltar hacia la espesura y corrió tras él cada vez más rápido, hasta que se encontró en un lugar donde nunca había estado, ni siquiera en sueños: en las profundidades del denso bosque, que aún no había sido hollado por ningún pie humano.
Cuando el príncipe comprendió dónde estaba, se detuvo y escuchó, tratando de oír algún sonido en esa soledad. El ladrido de un perro, el sonido de una bocina, el disparo de un arma, cualquier señal semejante habría complacido al joven. Pero en vano: un silencio absoluto y la soledad lo envolvían. Tras observar a su alrededor por un momento, una luz cegadora brilló entre el follaje. Volvió la mirada hacia esa dirección y sintió que debía saber qué era. Dio uno, dos, tres pasos, y llegó al lugar para descubrirlo. Encontró… el árbol con la pequeña y delicada cámara colgante, y los jóvenes grifos lo miraban fijamente.
Pensando en lo que haría, tensó su arco y estuvo a punto de disparar a toda la prole cuando, como un rayo, un destello de luz iluminó su rostro, deslumbrándolo tanto que dejó caer el arco y se cubrió los ojos con las manos. Al volver a mirar, vio durante medio minuto el rostro y la figura de la pequeña Rosa Silvestre. Se sintió como en otro mundo y no pudo evitar caer desmayado sobre la hierba.
Al recobrar el sentido, llamó a la joven para que bajara. Pero ¿cómo podría Rosa Silvestre hacer semejante cosa? No fue a ver a un joven, sino que se quedó tranquila en casa con su madre.
Al ver esto, el príncipe se marchó como había venido. Pero no, no exactamente igual, pues al llegar no llevaba el corazón lleno de amor ni de anhelo. Tampoco atravesó los arbustos sin hallar sendero ni abertura. Ahora, en cambio, se tambaleaba por dondequiera que iba, como si no tuviera ojos. Sin embargo, de algún modo regresó, llegando justo cuando los pastores llevaban su ganado del pasto a la aldea, y allí, por fortuna, se encontró con dos de sus compañeros de caza.
Temprano a la mañana siguiente, heraldos de la corte imperial recorrieron todo el país proclamando que quien prometiera traer a una joven maravillosa del bosque del pozo con dos árboles sería recibido por el emperador como su consejero vitalicio, y toda la corte le rendiría honores.
¡Y he aquí!, llegó una anciana coja, con una joroba en la espalda y tan poco cabello en la cabeza como en la palma de su mano.
—Soy quien puede traer a la muchacha del bosque del pozo con los dos árboles —dijo con firmeza.
Los heraldos la miraron y estallaron en carcajadas.
—¿Eres del reino de Satanás, espantapájaros? —preguntó uno de ellos—. ¿Quién, en nombre de la Bruja del Bosque, te ha puesto en nuestro camino? ¡Con esa presencia, no tendremos suerte! ¡Aléjate de nuestra vista!
Pero la anciana insistió en que podía cumplir la misión, aferrándose a los heraldos como un erizo a una oveja.
Entonces el heraldo más anciano dijo:
—Camaradas, llévenla con nosotros. El emperador ordenó que cualquier persona que asegurara poder cumplir su mandato debía ser llevada a la corte, sin importar quién fuera. Así que tomen a la anciana y métanla en el carruaje.
Así hicieron y la llevaron ante el emperador.
—¿Se jacta de poder traer a la muchacha del bosque? —preguntó el emperador, sentado en su trono.
—¡Larga vida a su majestad! Sí, eso prometí.
—Pues manos a la obra.
—Que la anciana se encargue —dijo el emperador—, pero antes deme una tetera y un trípode.
La anciana los recibió rápidamente y partió tras los cazadores del emperador, con la boca entrecortada y la tetera resonando, como hacen los gitanos cuando llevan a una novia a su boda. El príncipe tampoco se había quedado en casa; ¿cómo podría hacerlo sin saber por qué?
Cuando el grupo llegó al bosque, los cazadores y el príncipe se detuvieron, y la anciana continuó sola, como la auténtica Bruja del Bosque.
La astuta anciana encendió un fuego bajo el árbol donde estaba la muchacha, colocó el trípode sobre las llamas y colgó la tetera. Pero la tetera se torció y volcó tan rápido como la puso.
La pequeña Rosa Silvestre, que miraba hacia abajo desde su habitación y vio la torpeza de la anciana, perdió la paciencia y gritó:
—¡Por ahí no, anciana! ¡Pon el trípode al revés!
—¿Y si no sé cómo, querida?
La anciana intentó girarlo, colocarlo y enderezarlo, pero la tetera no se sostenía. Rosa Silvestre se impacientó y enfureció cada vez más.
—¿No te dije ya una vez que no se sostiene así? Gira el asa de la tetera hacia el tronco del árbol.
La anciana hizo exactamente lo contrario y luego dijo:
—Baja y enséñame, querida niña.
Rosa Silvestre, absorta en esa idea, bajó rápidamente del árbol para enseñarle. Pero la anciana aprendió tanto que no necesitó una segunda lección. La tomó del brazo, la cargó sobre sus hombros y corrió con ella hacia el príncipe enamorado.
Cuando el príncipe vio a Rosa Silvestre, salió a su encuentro, le rogó su mano y, temblando, la besó.
Entonces fue vestida con magníficas prendas, bordadas con oro y perlas por nueve princesas.
La colocaron en el carruaje imperial, y los caballos solo se detuvieron una vez de camino a casa para tomar aliento, pues no tenían igual excepto entre los corceles del sol. Al llegar al palacio, el príncipe la sacó, la condujo adentro y la sentó a la mesa como si fuera una verdadera princesa. Los padres del joven héroe la contemplaron con deleite y recordaron su propia juventud. Al cabo de una semana se celebró una magnífica boda, que duró tres días y tres noches; luego, tras veinticuatro horas de descanso, tres días y tres noches más transcurrieron en espléndidas festividades.
Yo también estuve allí, pero como cojo de un pie, no llegué hasta que terminó la boda y me costó mucho encontrar un caldo claro, que busqué en vano buscando una miga de carne y luego bebí de un colador, así que pueden imaginarse cuánto tenía y cómo pasé el tiempo.
Cuento popular rumano recopilado por Mite Kremnitz en Roumanian Fairy Tales, libro adaptado y arreglado por J. M. Percival en 1885
